Diálogo em 2018 com o saudoso poeta amigo Júlio Allen Vidal

 

zmb_mur · O Dali é um louco bonito

Fado Samba (1988): dedicado a um amigo que faz anos e é amigo dos livros das Edições Cassiber

Meia noite nas esquinas e

Um pacote no verão

Estavam as pinhas à pina

Encastradas no varão

tantan tantan — tantan

tintin tintin — tintin

tão tão tão tão — tau tau

barbeia-te com omnisciência

a mosca ajuda-te...

                        intensa mente

livre livro libra libris...

                        lânguida mente

Menti ras mentindo menti ras mentin do.

Mentirias a quem? quem? quem? quem — quem?

Quem? Eu? Tu? Tu — Tu Tu?

Amanhã vou cortar o cabelo.

Um clitóris dois pentelhos

Uma vinhaça um sabão

‘bora lá torrar o escaravelho

Encaderná-lo em cartão.

Hipocrisia das gentes nacionais

Vejo muita gente preocupada com os ciganos, os árabes, os hindustânicos e dizem que eles vêm para cá para causar problemas, mas depois vemos no Jornal de Domingo na SIC jovens turistas em Albufeira bêbados a partir à cadeirada pessoas em bares que só existem para os servir.

Vejo muita gente a dizer mal das brasileiras e africanas e depois são elas que cuidam dos nossos idosos e limpam as nossas casas a troco de salários de miséria e muitas vezes sem direitos laborais, e é se querem, dizem os patrões e patroas, porque senão podem voltar para a terra delas.

Vejo muita gente queixar-se da insegurança nos bairros e no centro das cidades e dizem que a culpa é dos imigrantes mas depois esquecem-se de como era o Porto nos anos 80 quando podias levar com um balde de urina na cabeça ou ser esfaqueado por um português ou esquecem-se dos bandos de jovens suburbanos que invadem e destroem desde autocarros ou lojas ou batem em sem-abrigos quando vêm divertir-se à noite no Porto. 

Queixam-se que agora há ruas de Lisboa cheias de gente de pele escura, mas esquecem-se que a zona do Rossio sempre foi habitada por negros e que já no tempo do terramoto Lisboa era habitada por escravos de várias cores, mercadores de Itália e da Flandres, quem eram os Lisboetas? Os imigrantes que vinham das aldeias em busca de uma vida melhor porque os outros iam vandalizar as colónias e roubar-lhes o ouro e as mulheres.

The Eastern Moods of Ahmed Abdul-Malik (side B)

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Keep friends with yr cousin cause shes gold and all you got from this living and all the rest are vultures

O fado do sr Jeki e da dona Aida

 

'O fado do sr Jeki e da dona Aida'

óleo sobre papel tamanho A2

2025

ZMB

Anedota do almoço

 Pai, estás a ouvir o jornalista?, o trampa está-se a preparar para pôr uma tarifa de 500%.

Ele está doente

Tens razão. mas quem sofre são os americanos e não ele, o holandès chamou-lhe paisinho, os árabes deram-lhe um avião de 400 milhões. Olha, uma notícia das redes sociiais que viralizou...

Não acredito, deve ser mentira.

Ouve primeiro: um bordel, eles na notícia dizem um cabaré lá no Brasil, mostrou um recibo que passou a um turista. Tanto para bebida, tanto para o preservativo, tanto para o serviço, por assim dizer, completo, eu nem vi os valores, só vi as parcelas somadas e depois por baixo, mais Tarifa Trump de 50%, e entre parêntises, por ser americano!

Eheheh isso não é verdade não pode ser.

Mas é!, eu vi a foto do recibo. Bora lá taxar os camones! eheheh

Para cansar o leitor uma última vez... até à próxima eheheh

 The end

É claro k a história continuou. 

Mas preferi vivê-la. 

Dei um não definitivo a todas as k s tornaram musas, 

até a própria deusa recebeu uma quase indiferença, 

à falta de melhor termo, quando jogou na malicia 

pensando talvez o passado em cristal,

pensando quando apareceu sem dizer uma palavra

que eu me lembraria do seu rosto nesse instante

e logo no instante seguinte

virou costas sentindo-se esquecida.

Nem me deu tempo de a reconhecer.

Fiz as malas, 

avisei toda a gente, 

fretei os colegas do novo trabalho 

e a carrinha para transportar alguns móveis

e mudei-me para a cama de vallis, 

ela de minha mãe recebeu uma camisa de noite azul 

sinal de k a tratava com flores de laranjeira. 

Se deixei musas e deusa foi 

pk deixei d acreditar em ilusões e 

fui viver a realidade de um amor proletário. 

Amámo-nos tanto 

e desejámos morrer e matar o outro tantas vezes

‘casámos’ duas vezes como Richard e Elisabeth

fomos rei e rainha de latão

não, não foi a morte que nos separou

isso seria trágico

mas talvez 

se eu digo Solteiro e saltarico para sempre.

até tu hoje possas cantar como eu:

Liberda de liberda de!

Poema agressivo doente e ideológico e mal-educado

 café corin num rima con

pequim denxiaopin polpotin marine le pin

lenin estalin trotskin idi amin pin

hitlerin reaganin bushin obamin orbin pin

merkelin barrosin cavaquin coelhin pin

nem con Trumpin Putin Montenegin Venturin pin

pin pam pão pum mata pum

café corin rima con

mayakovskyn akhmatovin kropotkin e bakunin

no café corin u futuru num foi onte

Sopra Vento Sopra

 Ok... não sei como escrever isto.

e o leitor já desconfia das actualidades,

Ando há dias a pensar,

tenho-me lembrado de algumas frases-conclusão

mas tenho adiado,

tenho dito a mim próprio:

escrever um livro em forma de diário... praquê?

Ok, para ordenar as ideias ok mas...

já sei!, encontraste nos cadernos pequenos fragmentos

com sentimentos como:

‘era bom que o telefone tocasse’

mas...

ele hoje até toca, ou melhor tocava

e tu retiraste o volume ao toque de chamada

porque te era insuportável ouvir tocar

cons tan te mente

houve um dia que ela telefonou oito vezes

desde a uma às oito da manhã

por isso imagina o não poderes dormir

e então desliguei o som

porque não suportava

houve muita coisa que não suportei

mesmo que algum paraíso alguma magia tenha havido

mas durou um mês

terminou quando lhe disse que tinha dela pena

o dinheiro escasseou

a paixão terminou

ficou o peso da responsabilidade

de ter alguma culpa se algo lhe acontecesse

os anos seguintes foram desatinos

empréstimos a fundo perdido

choros ameaças

e pouco sexo

mas nem tudo foi mau e a verdade:

ela salvou-me

sem o saber fez-me ver que

vivi o meu passado como uma ilusão e que

tinha de perder a ilusão, tinha de me ‘desiludir’

para viver uma realidade de verdade

mas esta?!

A verdade fica: ela disse que eu não lutei o suficiente

outra verdade: ou vai ou racha, tenho de

dar um passo em frente

ir morar de facto com ela

terminar o bacharelato: chama-lhe dispensa sabática

chama-lhe perversão de teres meio cérebro

ocupado por uma mulher invisível

e na verdade esta mulher real

(Vallis) quase me faz acreditar

num casamento sem aliança ou papel

mas fizeste esta relação temporária

porque depois de qualquer grave sempre discussão

sobre qualquer coisa comezinha

(aquilo que os poetas do sistema chamam a vidinha)

eu não suporto os teus olhos furibundos de polícia

espumando-se de raiva

então saio de casa para comprar pão

a dizer que era temporário

ou que será necessário utilizar

um plano de cinco anos soviéticos

para te fazer um upgrade à consciência e ao teu

‘environment’ em inglês

e tu hoje só sabes dizer ‘lol’

outras vezes dizias que eu queria liberdade

e eu te dizia que o amor não tem de ser uma prisão

mas tu ficas com ciúmes

deixei de gostar de te levar a sair

quando fizeste um recital inquisitório num espaço público

pareciam as galinhas a dar bicadas no garnisé

e para piorar

até o meu pai sustenta que o mau é o

garnisé porque dá bicadas no galo

que é ele.

enfim...

sem muita paixão

reagindo bruscamente

desligando o ouvido quando ela acusava

encharcando-me de axn

aguentei reflecti: pareço um otário

o fim próximo mas mesmo nestes momentos pensava:

eu estou a abandonar todos os meus interesses

para me dedicar à causa de a ajudar

a ter mais estudos, mais cultura, mais trabalho,

mais comida, uma bifana, uma cerveja de vez em quando

e com todos os avisos em contrário

ou vai ou racha

vá lá faz as pazes faz amor

mas como pode haver amor?

até de cobarde me chamou, de velho

e passou-se quando eu disse:

deves pensar que és uma topmodel...

tudo correcto

ela nos momentos de fúria esquece

todo o bem que lhe fiz

e só se lembra do mal

e ataca-me

e pôe-me como culpado de todo o mal

que lhe fizeram na vida durante e antes de mim

até tive culpa de ter tido namoradas antes dela aparecer...

ufa que vai longo

vou-me anulando até ao limite

o superego chega finalmente no último domingo:

andor desampara-me a loja

estou farto de me obrigares a ser mau contigo

porque tu és uma burra que não quer perceber!

Passo a desligar o volume de toque de chamada

dezenas de chamadas por dia

mensagens de chantagem suicida

pensa que tenho outra

porque toda a gente pensa quando não sabe os pormenores

compro-lhe um aspirador

e o que recebo em troca são mais do mesmo

eu quase já sem pena o amor a ir-se

quem me dera poder tomar um café em paz e sossego...

andor!

mas ela finória recaptiva-me quando me diz

precisar de ajuda para um trabalho de pintura na escola

e eu escrevo-lhe um email catita

e nesta noite esqueço tudo

digo a mim mesmo:

vou morar com ela,

que se fodam as dívidas!

Vou a casa dela à noite, peço-lhe desculpa

aceita-me de volta

eu quero vir morar contigo de vez.

E ela diz-me que tem de pensar

e eu digo que compreendo

e sei no fundo que o ‘tem de pensar’

significa que falta faísca, falta paixão

mas no dia seguinte ela telefona

e pergunta se eu estou bem

dá uma de madre superiora e pergunta:

ficaste chateado comigo?

‘sopra vento sopra’

Eis como se passa de cabrão a cornudo:

ela que foi abandonada por um marido

que lhe levou as filhas e o sustento

abandona-me e faz o joguinho da

femme fatale do bairro e ainda assim

precisa de dinheiro!?

(para fazer uma pedicure a dedos com micose.)

Como leio numa tradução brasileira de Erving Goffman:

‘um psicótico é tolerado pela mulher,

até que esta encontre um namorado.’

Rachou

o nosso amor velho imolou-se menino no quintal

e ficou esquecido

mijaram até em cima das cinzas

mas todos os Verões no terreno e com rega suficiente

cresce um valente chuchuzeiro

cujo fruto eu aproveito para fazer sopa.

mas não te preocupes por isso

não morrerá ninguém

eu não tenho ciúmes

e digo-te adeus para sempre

ao dedicar-te o livro como se fosses uma musa

e dizer:

o meu coração é teu

‘até que a morte nos separe.’

https://www.youtube.com/watch?v=vh_-AVsgzAs

Ela sabe como me agarrar

Hoje provoquei ciúmes em Vallis.

Expliquei-lhe o sentido do graffiti

disforme a lume de isqueiro

                     no tecto do anexo

e ela chorou.

Viu que eu tenho história e ela não é a primeira.

Chora por não querer aceitar.

Mas eu também não sou o primeiro na sua vida.

E aceito.

Talvez a tenha perdido.

O seu amor já não será o mesmo.

Que amor era esse? Apaixonara-se pela aparência.

Eu pareci-lhe um jovem rebelde com o riso fácil.

Talvez agora já não confie em mim.

Eu explico o que ela pensa: Sou fácil para todas.

Eu explico que quis mostrar-lhe quem sou e: 

Quis também testar o amor dela

se era verdadeiro

e hoje sei que gostava de mim

mas agora chora de desespero, 

porque não foi a única ontem,

mas é a única hoje e será amanhã

chora porque não tem mais ninguém

e eu sou como os outros, como ele:

tirou-lhe as filhas e foi viver com a futura mulher

e uma mãe

a quem tiram as filhas 

e vê outra mulher fazer de mãe

                             não pode ser feliz

e agora pensa que

                             eu a vou trair

como ele fez

e agora

o seu amor por mim terá

um olhar desconfiado.

‘como lhe hei-de provar que’ 

também eu

gosto dela 

e que errei

e que dela preciso?

Mas será que errei?

Mostrei-lhe quem era e mostrei-lhe quem fui

E mostrei-lhe muitas alternativas que ela não conhecia.

Não quis ter segredos

E será que preciso dela?

Quero construir uma comunidade de dois iguais

Dois iguais que se conheceram num hospital.

Há algo de católico aqui: uma família.

Há algo de russo aqui: planear um longo plano 

             e aguentar o martírio de seguir o plano

O nome do plano: ou Vai ou Racha

Verdade verdadinha:

fazer cedências para expiar

ciúmes, culpas e erros provocados pelo amor

nunca dará bom resultado.

Sucessão de choros e acusações

e de ‘não gostas de mim, 

não me deixes ficar’

e de ‘quem manda aqui,

queres mandar em mim’

e também a facilidade com que

conseguiste arranjar dinheiro de um

homem...

escrevo-te um bilhete:

‘Olá, volto amanhã para

entregar as chaves

não me telefones mais

fui-me embora

tive que fazer a trouxa e zarpei como os ciganos

estou mal disposto e não vou

voltar

vai falar com vai falar com

arranjem uma solução

eu não quero ser controlado

em lado nenhum

se não gostas dos meus amigos

ou de eu ir tomar café

sozinho quando me apetecer,

paciência

não gosto que me cortem as asas

eu não sou chulo nem quero ser chulado’

sou Velho!

mas...

o meu amor, o meu desejo, a minha vontade

que cria necessidade e

o seu amor, o seu desejo, a sua vontade

que cria necessidade

reúne-nos outra vez um mês depois

às vezes, nas masmorras do meu anexo

outras vezes, no seu telhado.

E que belo telhado

com terraço e vista sobre a cidade.

Ela sabe como me agarrar.

Naquele tempo eram assim as bombas manuscritas, é o que dá quando o dinheiro acaba a meio do mês e não se tem outra maneira de afogar a psicose

 Carta-bomba

ao papa da paróquia

Se até dia seis

não comprar um santo antoninho

                            com o menino

pela módica quantia de 40 eurinhos

nem que tenha de desobedecer

                                 ao ratz

nem que tenha de subtrair

               o vinho da eucaristia

nem que tenha de passar fome...

não se admire se

depois de o relógio enferrujar

o sino deixe de tocar.

E mais não digo por agora.

Gerónimo

 Gerónimo

Gerónimo eu

Gerónimo eu vi

Gerónimo eu vi tua

Gerónimo eu vi a tua triste

Gerónimo eu vi tua triste postura

numa fotografia

Pareces tão triste

Pareces tão triste

Desejo que Gerónimo, meu mítico ancestral

Desejo que consigas restaurar a tua glória

Gerónimo eu vi-te

Gerónimo eu desejo-te meu giga-avô

Gerónimo estou agora fumando

                      tabaco do arizona

(é o que dizem)

Gerónimo eu amo-te meu tera-avô

Gerónimo obrigado

Obrigado Gerónimo pela tua existência

Os ianquis estão a colapsar

O teu espírito viverá para sempre

Eu sou mau porque me fizeram mal

e agora

vemos o sol aos quadradinhos.

‘aiaiaiaiai al puerto pobre’

Meu pai tem agora medo do filho,

eu tinha dito na bomba a quem quisesse ouvir:

vamos ser todos presos.

Quem ouviu teve medo,

afastou-se fiquei sozinho

e hoje,

quando me obrigam a tomar 

mais de quinze comprimidos dia,

perco a ilusão de

‘oh queria tanto ser mau em vez de ser maluco...’

e resigno-me, sou apenas um doente

com a mania de que é mau

um doente que joga o teatro da maldade

para assim achar a justificação da sua doença:

o — sou doente porque sou mau

em vez de — sou mau porque sou doente.