Ficarão as obras, a vida absurda será esquecida

Tirando o bom-dia ao sr. da mercearia, que fumava à porta do seu estabelecimento. quando por ele passei a caminho do meu pequeno-almoço, tirando o bom-dia à dona Ana e o pedido habitual da nata e do café, poucas palavras tenho trocado com o mundo. Dou-me até ao luxo de não estar presente na galeria na tarde de abertura da exposição colectiva onde participo. As últimas palavras que escrevo são por mensagem desculpando-me dizendo que me sinto doente e sem vontade de aparecer em público sorridente, pergunto como correu a abertura. O galerista saúda-me e diz que se vendeu um quadro meu para um casal de Paris. Fico um pouco melhor. Respondo um dia depois dizendo que o novo quadro já está pronto e pergunto quando posso ir lá levá-lo. O galerista diz que assim que o seu carro sair da oficina mo vem buscar a casa, diz-me para eu me pôr bom e pergunta-me o que tenho afinal.

Eu respondo:

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miséria existencial

falta de pessoas com quem seja agradavel estar, solidão enfim

mas lá vou pintando um pouco

já muito fiz eu e com 4 internamentos no cv ando a superar-me há muito e com esforço, quase que pareço um rico que nunca sofreu um desgosto, um normal que nunca sentiu falta de nada, e no entanto nem agrado ao rico nem agrado ao pobre. mas o homem some-se e a obra fica, eu serei sempre o mau, talvez as obras façam alegria a quem as compra

»

tudo isto para dizer que a minha amiga especial desapareceu na sua nova vida, da qual eu desisti de fazer parte

tudo isto para dizer que me chateei de vez com o poeta Giuliani e o meu primo Ximenes e com a Comunidade do Além, a partir de agora só tenho estes mesmos vizinhos dos quais desisti. E não vou mais ficcionar as suas histórias quando estas interagem comigo, eu só falo dos outros quando algo de positivo posso deles tirar, não vou relatar as suas vidas tristes. 

Mas só para terminar de vez, escrevo:

Cansei-me das suas queixinhas eternamente repetidas e saltou-me a tampa, mandei-os para o caralho, eles têm inveja do que eu tenho, continuam a chamar-me de rico quando eu, se não tiver um mês excepcional com a venda de um quadro, tenho o mesmo dinheiro que eles. E se vivo em alojamento minimamente digno, pago esta renda com o subsídio da minha mãe. Eles não pagam renda, vivem em alojamento miserável, mas não tenho culpa que não saibam gerir a sua reforma, não tenho culpa que vivam do fiado e que, ao dia 8 do mês quando cai a prestação no banco, fiquem logo depenados. 

Não tenho de levar com indirectas por viver minimamente bem, tentando partilhar com eles o que tenho, quando eles não o têm porque não se preocupam em fazer por isso, andam sempre «ao tio ao tio», para mim deixou de haver Giuliani poeta para haver apenas Júlio pedinte, só não o mando ir trabalhar porque, se o faço, ele desfaz-se como um menino de seis anos a chorar. Para o aturar, é preciso ser hipócrita insensível católico protestante testemunha de jeová, que se foda a carcaça do antigo regime que quer que o rei regresse e pede a deus que lhe traga o nobel! 

O que me fode é ver as pessoas iludidas mas acompanhadas, eu que aprendi a me desiludir não tenho um único par com quem falar, uma companhia com quem me sinta bem. estou só e por isso sinto-me doente, à espera que a morte chegue um dia mas sem fazer o mínimo esforço para que ela chegue.

Ficarão as obras, a vida absurda será esquecida.