Live @ Muro das Fontaínhas, 30 minutes ago

 

No café em dia de chuiva, um enigma

 Acabo de aprender algo incompreensível. Quem mo ensinou foram duas jovens na casa dos vinte, há pouco na esplanada. Uma delas está grávida. Disse que queria um chocolate. A outra falou:

-- Uma vez, quando eu estava grávida, tive vontade de comer um tijolo.

Eu, a princípio, não percebi a literalidade da situação: -- Um tijolo, porquê!?

-- Passei por umas obras, e comi um pedaço, e gostei, satisfiz o desejo.

A outra, aquela que agora anda de gravidez, diz: -- A gente precisa de certos minerais, há dias tive vontade de comer areia.

-- !?, vou pra casa, a chuiva amainou, télogo. Vou ver se fujo do Arturinho crava.

-- Abraço.

-- Pulhas, pulhas!...

 '

Já não consentiam ao Doninha que entrasse na Sociedade Harmonia Cerromaior. Nem no café. A perna supurava, deixando em redor um cheiro acre. Mas, mais que o cheiro, era a figura andrajosa, suja, e as conversas despropositadas que incomodavam os presentes.

O contínuo fora avisado e não o deixava passar da porta -- que a direcção ia ver, ia decidir. Também no café o dono o empurrava para a rua, falando apressadamente:

-- Não! Vá-se embora, homem! Aqui não é nenhuma taberna!

Ia para trás do balcão, vagamente receoso dos olhos do Doninha, que ficava parado no meio da rua, a olhá-lo fixo. Aquele olhar tinha qualquer coisa de sinistro e de triste como o de um cão faminto e escorraçado.

Depois, Doninha afastava-se, meio curvado, apoiando-se a uma bengala. Vinha até ao largo. Aí, sentava-se num caixote, sem se importar que fizesse sombra ou que o sol do Verão queimasse como brasa. Para ali estava, horas seguidas, calado, olhando o chão. Muitas vezes acontecia virem buscá-lo, apreensivos com a imobilidade do carteiro, de cabeça encostada à parede, a velha farda aberta, o peito avermelhado e magro.

-- Saia daí, Doninha. Olhe que ainda apanha uma congestão.

Doninha deixava-se levar.

Só uns tantos frequentadores das vendas se agradavam da sua presença. Pagavam-lhe vinho, que Doninha bebia com sofreguidão. Em seguida, puxavam-lhe pela língua. Já sabiam qual o assunto do carteiro. E ficavam, de gosto, a ouvi-lo falar mal da gente da vila.

Contava tudo. Adultérios, roubos, intrigas. Negócios de corda ao pescoço eram trazidos para ali, à luz do Sol e pelas palavras próprias, sem subterfúgios. Nenhuma família escapava na boca do Doninha.

Um prazer rir impunemente de escândalos que todos conheciam, mas ninguém se atrevia a criticar em voz alta.

-- É por eu saber tudo isto que eles me não querem no clube nem no café! -- exclamava Doninha, de olhos muito abertos. -- Sei tudo. A mim não me fazem o ninho atrás da orelha!

Por fim, Doninha só dizia:

-- Uns pulhas!

Desabotoava o único botão da farda sebenta, abria a camisa, estendendo o queixo como se tivesse dificuldade em respirar. Agora, todo o ódio se lhe refugiava nos olhos:

-- Pulhas!

Ninguém sabia já de quem falava. Vinham-lhe crises terríveis. Tremia todo como um trapo sacudido por um redemoínho de vento. Seguravam-no antes que caísse desamparado, e o acesso terminava numa ansiedade e numa sede que só o vinho aplacavam. Então, ficava amarfanhado sobre o banco, erguendo a mão trémula, com o brilho do ódio embaciado pelas lágrimas:

-- Pulhas, pulhas!...

Os homens das vendas começaram a sentir naquele olhar e naquelas palavras qualquer coisa que lhes dizia respeito. A pouco e pouco, afastaram-se do Doninha.

Todos, na vila, evitavam referir-se ao carteiro. Somente, de quando em quando, abriam excepção para uma frase onde punham toda a necessidade de explicar aquela desgraça:

-- É da sífilis que lhe subiu à cabeça.

'

páginas 173 -- 175

Manuel da Fonseca em «Cerromaior»

edição Caminho, 6ª edição, 1981

Bezerra da Silva - Malandragem dá um Tempo

oi, pessoal, o cara não fumava, mas era um malandro legal !

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Bezerra da Silva - Malandragem dá um Tempo Vou apertar Mas não vou acender agora Vou apertar Mas não vou acender agora Eh! Se segura malandro Prá fazer a cabeça tem hora Se segura malandro Prá fazer a cabeça tem hora Eh, você não está vendo Que a boca tá assim de corujão Tem dedo de seta adoidado Todos eles afim De entregar os irmãos Malandragem dá um tempo Deixa essa pá de sujeira ir embora É por isso que eu vou apertar Mas não vou acender agora...ihhhhh! É que o 281 foi afastado O 16 e o 12 no lugar ficou E uma muvuca de espertos demais Deu mole e o bicho pegou Quando os home da lei grampeia Coro come a toda hora É por isso que eu vou apertar Mas não vou acender agora...ihhhhh! É que o 281 foi afastado O 16 e o 12 no lugar ficou E uma muvuca de espertos demais Deu mole e o bicho pegou Quando os home da lei grampeia O coro come toda hora É por isso que eu vou apertar Mas não vou acender agora...ihhhh!

Assapou a manápula

 -- Ó Urânio, tira aí a foto para mostrar aos nossos netos.

-- Tábem.

Então, o incontornável mano mais-novo Tomás QualquerCoisa, aquele que daqui a vinte anos venderá obras-meia-primas ao ministério da cultura, assapou a manápula sobre o ombro do meio mais-velho e riu confiante de boné e perna cruzada.

O meio mais-velho confundido com a exuberância do primaço só teve tempo para rir meio de olhos fechados por causa do flash, e na foto lá conseguiu que aparecessem pelo menos os dedos, que os anéis estão no prego, com batatas fritas, arroz e um ovo em cima do cavalo.

Tendo-te como sócia,

 Em aflição de hipertexto e cliques na open word online, se eu te quiser vender este poema como meio de tu mesmo me justificares e o leres como uma súplica de carinho, orgasmo e intoxicação… e se tu aceitares esse valor com confiança… eu serei hoje salvo e nuit aujourd’hui insónia nenhuma assassinará o meu id e o sono será refrescante, não haverá sonhos em que a súcuba me trinchará o sexo nem verei meu rebento filho dormindo sobre seu avô, três gerações de mortos, adoradores de kali, yantras for you I will deliver in a minute sleep mais tarde credo, em noites de facas longas tendo-te como sócia, beijo?

‘Pensando na musa muda que

enrolada em peles de arminho

no final do conto canta as tears go by descendo as escadas,

rodopio esta in-sónia assassinando o poema.

Entre dervixes e chás de urtigas,

entre camaleoas no bar e koans na via rápida,

entre deus, sua opulência capital e o mártir escolherei a

decadência legit da vítima na capela da sócia.

Quererei não sinhô ra ma ri ah fulô acordar mañana cansado casado castrado,

svegliarsi domani stufo deum sonno,

em ciúme ou ausência de ciúme

num clube de boxe ou em telhados suspensos,

tão gordo da caridade neuroléptica como do

nariz de postiço esqueleto abanando,

recordando uma infância de tédio e pouco carinho e

observador ainda aspirante a ser inaugurado,

memórias de carnavais alheios,

de coca colas com aspirinas e belos narizes cleo,

pária ou garoa de programa passatempo a quem esgalharam o t no café

ou como io com champagne em copos d’água,

fazendo a lista dos que desmaiam e,

alheados como eu e sentindo o absurdo,

fazem de uma vida a conclusão em regressos via popó,

com um dedo encenando a fotografia,

silenciosamente,

um halo de vulgar santidade,

123

um gatilho na cabeça de um gatinho,

de cavagnac cã sem morada,

de espianto em casa da musa muda do momento,

um eterno squat no xadrez de vampiro, de jongleur,

nunca em fiúme e com desejo animal,

sem ciúme em Derza e anónima no século XXIII,

al la petite mort,

why not?, excess makes the heart grow fonder.’

Manuelle Biezon

em «Hobo em memória cache»

Aqueles que caminham precisam de saber:

 

The creator has a master plan

 Nesta minha nova morada há meio ano, dei por mim a conhecer pessoas cosmopolitas. Além de colaborar numa fanzine que sairá em Maio em papel A5 preto e branco, conheci também algumas pessoas de outras nacionalidades, em particular, um americano que fez um desenho de uma Space Patrol Girl que será na fanzine publicado, e também um casal jovem de lituanos.

Ontem, estiveram os dois em minha casa para ver os meus quadros, e ela ontem impressionou-se com um, eles começaram a falar lituano entre eles e eu perguntei se eles não o queriam comprar. 

Disse: -- Façam uma oferta justa. 

Eles disseram que estavam em negociações entre eles. Percebi que seria uma prenda dele para ela.

Então, ele disse: -- Do you accept -- €?

Eu disse: -- Era isso que eu ia propôr.

E ele disse em inglês: -- Eu estava a preparar-me para te oferecer -- € mas então ela disse-me «é quanto eu valho, é?»...

Eu sorri e perguntei: -- She's also jewish? Ele disse que não. Ele é cruzado. O avô era judeu. Então, eu ri-me: -- Atão, é por seres um quarto judeu. Os velhos judeus são greedy.

-- Not greedy, they are stingy... disse ele.

Então, ele disse: -- Then you can shake your hands!

E eu apertei a mão mole dela e disse a rir: Covid free! Este quadro é um quadro de amor, eu posso explicar-vos os detalhes, este aqui é a imagem de capa de um disco que eu e a minha amiga brasileira costumávamos ouvir, e do qual gostamos muito, era o disco que o pai dela se punha a ouvir quando se zangava com a mulher, a mãe dela... vou buscar-vos o disco, vou procurá-lo, vocês não vão perceber nada, pois é cantado em brasileiro.

Fui buscar o disco e pus a tocar, disse-lhe que eles nunca tinham ouvido nada igual. E não é que ela começa a chorar, e ele por empatia, chorou também! Choraram pela beleza da voz da Nubia Lafayette ou choraram porque a melodia é triste ou choraram pelo que eu lhes expliquei sobre o que o disco significa para a minha amiga brasileira e sua família e para mim também. 

Foi o que disse aos meus pais hoje no almoço em casa deles. O meu pai disse desconfiado: -- Agora tens um amigo lituano?

-- Sim, pai. Tenho. A minha casa é silêncio. Quando quero ver pessoas de todas as cores, subo a rua, é como ir à praia. Por isso, mãe, este quadro que lhes vendi foi feito no passado com memórias pessoais de amor, e, anos depois, alguém se apaixona por ele, e ele algo lhes diz de tão forte que eles choram de emoção e o compram. O dinheiro ganho com o quadro é bom, e isso já seria por si suficiente mas, além disso, eu consegui suscitar emoções puras neles. Mãe, algo de mim vai voar para a Lituânia. Estou feliz!

https://www.youtube.com/watch?v=oElmbszM-ZU

Pensamento do dia

 

A Primavera chegará, bandido.

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Ao atravessamos no semáforo verde em direcção à Praça da Batalha, viro-me para o Doutor A.R. Spider que me acompanha e digo-lhe:

— Olha, há dias ia aqui onde nós estamos e apeteceu-me fazer um verso e enviar para o Rui Moreira, visto que ele quer acabar com as carrinhas... [carrinhas de distribuição gratuita de comida e outros items como roupa nas ruas do Porto]

— Infame!, diz A R. e eu concordo:

— É isso, eu ia a caminhar e ali, mais à frente, há um restaurante que faz takeaway, eu ia a caminhar e a ver muitos como eu caminhar para ir buscar a sopa da noite, e vi uma fila de gente, praí quinze pessoas à espera, olha, aqui mesmo, ora vê, à espera de uns bolos gourmet com muito creme e açúcar e do tamanho dum pastel de nata.

— É mesmo!

— Apeteceu-me fazer um verso, qualquer coisa como «lado a lado convivem bolos gourmet com sopas em taparuere» mas não fiz, não me achei capaz de descrever a realidade de modo a alguém de poder agir, intervir, melhorar, quem sabe por caridade ou por simples humanidade. Por isso, não fiz o verso mas pensei que seria mais uma crónica, uma crónica longa que explicasse a esses aristocratas que governam a cidade que não podem varrer as pessoas como lixo, varrê-las das ruas do Centro Histórico para não incomodar a visão idílica que as revistas de turismo transmitem sobre a cidade. Olha, há dias numa visita aos meus pais a meio da tarde, ao postigo da residência dos meus pais, ou seja, à porta de entrada, eu bem lhe disse «pai, nós não sabemos o que é a fome!», ele objectou e disse «eu sou do tempo da meia sardinha», mas eu respondi e ele compreendeu e ele veio da aldeia, não é como o Moreira que nasceu em berço dourado: «pai, tu venceste a fome e há pelo menos cinquenta anos que não a passas, eu mesmo nunca passei fome, eu não sei o que é ir buscar uma dose, e eles dão-nos esta saca de papel que parece a saca do pão mas dum papel mais grosso, almaço, dão-nos a saca com a dose lá dentro, comemos nos degraus da igreja e há quem diga, tenho de ir ali a Passos Manuel buscar uma segunda dose, abriu lá outro restaurante solidário, continuo com fome». O meu pai admirou-se, espantou-se: «é!, pai, a fome anda à solta, a comida é pouca, para muitos deles é a única do dia, a única que comem, nós aqui em casa sempre fizemos quatro boas refeições e vocês hoje, que são só os dois aqui, a mãe e tu ainda o fazem, eu lembro-me de, às vezes, assaltar o frigorífico para barrar tulicreme em moletes de pão acabadinho de chegar a casa quando me dava a fome... fome!?, vontade de comer, gulodice mas eles não, as pessoas que comem no restaurante solidário ou, agora com este vírus, lá vão buscar a dose takeaway, passam todo o dia apenas com a comida da noite, e claro, o dia passam-no pedindo uns trocos, cravando um cigarro, contando as suas histórias para ver se arranjam umas moedas para vinho a pacote cheio do chumbo que matou o Beethoven..., e o vinho consome-lhes energia, chupa-lhes já não a gordura que não têm mas a pouca carne nos ossos que ainda resta. Alguns, compram açúcar e adicionam-no ao vinho, mais fome dá», «podiam comer uma sopa em vez de beberem o vinho» diz o meu pai, «e quem os deixa sentar à mesa num restaurante?» e o meu pai cala-se.

Também eu me calo após estas palavras e Doutor A. R Spider continua calado, caminhamos para o restaurante. Estamos já a ultrapassar o Teatro e alguns adolescentes jogando o skate fazem pausa nas acrobacias, fazendo tenção de nos deixar passar. Eu registo e agrada-me o gesto deles, mas sigo com A. R. pela borda do átrio público junto à parede do Teatro deixando-lhes o chão livre para se divertirem. Chegamos finalmente ao Terço, a fila contorna o edifício.

À nossa frente estão dois colegas a falar castelhano, viram-se para trás e reconhecem A. R.

— Salud Dó-ctor.

— Salud amigos, há dias bebi um vinho tinto muito bom, Rioja 1968!

— Ah si, pero el vino blanco es mejor.

— Si claro.

À nossa frente, a fila anda mais rápida já, a comida é dada à porta numa entrada lateral na descida da rua. Hoje, foi dia de receber a reforma para alguns, e um velhote algumas pessoas à nossa frente vê uma jovem negra que sobe a rua para entrar na fila, pára o seu caminhar e diz-lhe qualquer coisa e ela ri-se e eu ouço-a dizer ao velhote enquanto lhe dá o braço para caminharem juntos:

— Não vamos comer, vamos gastar a reforma!

Atrás de mim, alguém comenta: — Olha, vão estourar tudo.

E quem o diz parece, pelo som da sua voz, ressentido. Eu que não me viro para trás para lhe ver o rosto, imagino-o como um pretendente sentindo-se atraiçoado.

À frente, duas pessoas à frente dos espanhóis, uma mulher nova, talvez vinte e cinco anos, bem vestida, daquelas que a gente, às vezes, vê nas ruas comprando com os olhos as montras das lojas de roupa, recebe a sua dose no saco de papel, o senhor do restaurante dá-lhe uma segunda dose porque ela está com uma menina de cinco ou seis anos, deve ser a filha. Ao vê-la, tomo consciência que não são só os pobres que estão com necessidade, também há gente que nunca sonhou precisar de ajuda que, agora nestes dias incertos, se vê e se sente no fundo, a precisar de ajuda e muitas vezes com vergonha de a pedir.

Após recebermos a nossa dose, subimos a rua, A. R. e eu, em direcção outra vez à praça. É nossa intenção sentarmo-nos a comer já nos degraus da igreja porque a comida está quentinha e A. R. não tem microondas em casa para aquecer a refeição.

Reparamos que há uma carrinha estacionada no passeio, pertence a uma associação religiosa, estão a dar café, ou melhor, uma bebida com café, parece cevada. Mas sabe bem. A. R. deixou a fila desta carrinha e dirigiu-se à banca lateral e pediu dois cafés, um para ele e outro para mim, eu entretanto guardo a vez e, à minha frente, um jovem, talvez de trinta anos, queixa-se que o Terço só lhe deu uma dose e que, após a dose desta carrinha, vai a Passos Manuel buscar uma terceira.

— É comida a mais, eu estou bem assim. Digo eu, mas ele explica a sua visão:

— Perdi o trabalho, estou a dever três mil euros de renda, para mim não houve moratória porque o contrato é de boca, o senhorio é boa pessoa, arranjei trabalho nas obras, e preciso de comer durante a pausa do trabalho para o almoço, amanhã.

— Sim, irmão, boa sorte. Digo eu.

Recebo também a minha dose e dou o nome, a associação gosta de ficar com um registo informal das pessoas que ajuda. Venho sentar-me finalmente nos degraus. A. R. fica na carrinha a ver se eles lhe arranjam uma camisola para este tempo frio. Depois vem sentar-se.

Comemos em silêncio. A espanhola sem-abrigo, que vive literalmente debaixo da ponte, vem pedir-nos um cigarro, não temos. Enquanto comemos, eu ponho-me a observar as gaivotas que comem os restos deixados por outros como nós no centro da praça, eles levantam-se e colocam a embalagem de estanho no chão e afastam-se. Logo, as gaivotas se aproximam para pousar e comer. Vejo como há uma gaivota alfa e que primeiro come ela, ela bica o resto da comida enquanto as outras fazem centro à embalagem, tentam aproximar e bicar, mas sempre respeitando a gaivota alfa, tentam e voltam para trás, só quando a alfa bicou o suficiente é que as outras comem. A lei da natureza é a lei do mais forte.

A dose de hoje do restaurante é uma cuvete de estanho com arroz branco e seis pequenas sardinhas fritas, petinga, bem cozinhadas, é preciso dizer. A dose inclui ainda dois ovos cozidos ainda com casca, uma bola de berlim e uma garrafa de água de um quarto de litro. Enquanto como as sardinhas e olho as gaivotas penso: «O meu pai era o sexto filho, segundo ele conta: o jantar de batatas cozidas com sardinha assada ou frita em azeite era parco, só havia quatro sardinhas, o resto a terra e a oliveira dava com labor, pelo menos, as sardinhas, eu ainda me lembro, eram bem mais gordas e não como estas que agora como, isto parecem jaquinzinhos, os avós comiam metade de uma, ou talvez comessem uma inteira não sei, mas cada filho, cada irmão comia uma metade, um comia a cabeça e o outro o rabo da sardinha. É isso que os donos disto tudo não entendem, as carrinhas dão uma dose extra de comida, e dão fruta, às vezes mais um taparuere de sopa de legumes e dão sumo em pacote e dão café e dão roupa... as ruas ficam sujas e os pobres comem na rua, sim é verdade, mas são seres humanos que precisam de apoio e não de ser enxotados, ocultados da opinião pública, é preciso que alguém escreva sobre isto!»

E foi isso que eu fiz logo que cheguei a casa e depois de preparar um café de saco no fogão de indução da minha cozinha. Há dias disse a um colega: «certo, a renda é barata mas é só por um quarto, o resto são arrumos e a frequência da casa de banho e da cozinha... mas vê só o estado desta chaminé, repara nas rachas que tem, parece só aparato mas qualquer dia estou com a cabeça debruçada sobre o tacho mexendo o refogado de frango com massa esparguete do almoço e... acabo enterrado debaixo da chaminé!»

É mesmo!, há dias cortei na casaca mas nem tudo é mau, até tenho um fogão ultramoderno, os outros dois ocupantes da casa mal põem os pés aqui em casa, e eu estou e sinto-me senhor de sete quintas.

São agora quase nove da noite. Dispo-me e deito-me por baixo do edredom da cama, tenho na mesinha-de-cabeceira o café quente e uma pedra que achei num muro para fumar. Coloco um cedê a tocar. Começo a escrever, vou bebendo e fumando. Sinto-me cansado de teclar no processador de texto. Termino o que queria dizer e publico nas redes sociais. A bomba que largo não pretende matar ninguém, apenas alertar para situações que não podem passar despercebidas. Somos todos pessoas que precisamos de paz, pão, habitação, saúde e educação. E muitos de nós não podemos pagar estes direitos que diria constitucionais.

Que dizer do sem-abrigo que vi ontem à porta do restaurante pedindo uma tenda e um colchão porque os serviços de limpeza urbana lhe levaram as coisas embora, eu diria mesmo: roubaram e deitaram ao lixo, ou para onde foi que levaram os cartões de papelão do abrigo de rua?, deixaram morada para levantamento dos pertences do sem-abrigo? Antigamente, era o canil o destino dos pertences... e ontem o sem-abrigo a dizer: — Fiquei só com a roupa do corpo... E eu olho para ele e para o seu olhar alienado, olhando para longe da pessoa a quem se dirige, olhando em frente e para trás, para mais longe, pedindo: — Arranje-me uma tenda, ao menos um colchão...

Desligo o computador e deito-me finalmente, estou cansado, demasiadas emoções num só dia. Vivi hoje como noutras noites a miséria alimentar, miséria mais dos outros que minha, pois eu ainda posso cozinhar. Não estou totalmente dependente da ajuda alimentar mas admito que a poupança me dá jeito para investir noutras coisas como livros ou tubos de óleo. Ponho-me a pensar em Heberto Padilla e no verso: «diz ao menos a tua verdade / e depois / deixa que aconteça qualquer coisa:» e, depois, adormeço a ouvir «Radio», uma peça para dois rádios de John Cage. A capa do cedê é o desenho de um cogumelo.

 

Dias depois, encontro novamente o Doutor A. R. Spider no jardim ao fim da tarde.

— Tens um charro?, pergunta.

— Tenho.

— Olha, vai ali a tua noiva!

Eu olho e vejo a espanhola sem-abrigo de sapatilhas verde-eléctrico e ignoro que ele me está a gozar e a depreciar, como se eu não merecesse melhor, humpf!, mas ignoro, faço que me rio e pergunto: — Eheh, a sério!

— Estava só a brincar...

Eu continuo o absurdo dizendo: — Não!, não me meto com ela, é casada com um gitano lá nas espanhas e não quero que ele se zangue e venha cá pôr-me a faca!, eheheh...

A. R. sorri, mas pouco. Eu penso que involuntariamente também estigmatizo em anedota o preconceito de classe, chutando o gozo do Doutor de mim para cima de um «cigano». Sinto-me mal com a minha própria atitude, é como se eu pisasse o mais fraco, como se o fraco fosse o único mau. Até um homem, desses que se designam por homens de bem, me tentariam fazer de algum modo a folha se eu me metesse com a mulher deles. É nisto que penso enquanto fumamos calados o charro. 

Ouve-se rap vindo de umas colunas. Vemos ao longe um mano a rapar para os amigos. A. R. diz para irmos ter com eles.

Falam de rap entre eles, discutem tendências e estilos de rap e hip-hop, produtores de outrora e produtores novos que descobrem novos mundos. Kapataz rapa mais uma rima, tem um estilo super-rápido e sem perdigotos. Põe Wu Tang a tocar no tubo. Os amigos, um casal de namorados, andam na casa dos vinte anos, quando Kapataz termina nós batemos palmas mas eles dizem «não, palmas não, uus ululantes, uuuu... uuuu». Dou dez euros adiantados por um cedê do Kapataz, afinal é um excelente rapper e conhece todo o mundo, até o Valete dos subúrbios de Lisboa ei... — Põe a «roleta russa!»

A rapariga sorri e diz: — Não, essa é já muito batida. E põe um fadinho da Maria da Piedade. Eu calo-me e rio-me, todos riem e ela, primeiro canta o refrão e, depois ri-se também, dizendo: — Não falem mal da minha Piedade! E põe a tocar uma rapper colombiana. Uma voz em espanhol, o beat por detrás, o rap é mundial.

A. R. diz: Vamos daqui a pouco à comida? Convida-me para um café em tua casa primeiro, ainda não bebi um hoje, sou cafeólico, sabes fazer cartões de apresentação?

— Sim, sei. Porque? Queres que te faça um, é?

— Quero que ponhas: «Doutor A. R. Spider — especialista em vudu e medicina ilegal».

— Ahahah!

Deixamos os nossos amigos musicais e vimos até minha casa. Pelo caminho vou explicando ao Doutor:

— Olha, Doutor, este rapaz fez parte do projecto es.col.a como aluno na Fontinha, ele até disse: «o meu pai não me deixava sair mas se fosse para ir à es.co.la ele já deixava!» e eu: «sim, e davam explicações de inglês e matemática, aulas de pintura, tudo de graça...», ele recorda: «até torneios de pingue-pongue...»

Emociono-me e continuo: — A es.col.a... ei!, foi a melhor coisa que no Porto aconteceu a nível social, a escola era um edifício abandonado para onde os ressacas se iam picar, eles tomaram conta do espaço, alguns ressacas naturalmente afastaram-se e foram picar para outros lados, outros ficaram e deixaram de picar, a escola deu esperança e trouxe educação ao bairro, tornou-o respirável e durante quase dois anos e cosmopoilta, muitas das aulas eram dadas por estrangeiros e estudantes em erasmus... houve uma primeira intervenção que os desalojou mas.. numa manifestação, três mil pessoas expulsaram os polícias, mas depois eles voltaram dias depois com reforços e destruíram tudo, tijolaram, partiram o mobiliário, transformaram livros em cimento e deitaram ao contentor do lixo, foram doze anos de Rui Rio, e agora, se o deixarem candidatar novamente, serão doze anos de Rui Moreira, enfim... o povo do Porto gosta de senhores galantes. E a rapariga tão bonita, tão jovem, tão fresca, eles são já o futuro...

— Sim, ela é muito bonita.

 

Depois do café de saco em minha casa e depois de irmos ao restaurante solidário, hoje não houve o extra da carrinha, comemos nas escadas da igreja e despedimo-nos e cada um volta para o seu alojamento. Ponho-me a falar sozinho pelo caminho:

— Bem, pelo menos, agora posso tomar e oferecer um café feito por mim aos meus amigos e colegas que me visitam. Aqui há uns anos, era bem diferente. A primeira senhoria não me deixava cozinhar, quanto muito deixava-me aquecer um bule de água para café instantâneo. Não é a mesma coisa. Foi nessa altura que conheci a irmã Lúcia num bar de contrabandistas. Ela era apenas uma das amigas especiais do gerente e, ao que parece, ela engraçou comigo. Ela tinha cabelo comprido louro e encaracolado, apanhado num rabo de cavalo e, da primeira vez que falámos, ofereceu-me erva à discrição e eu não me fiz discreto e servi-me bem, gostei logo dela; da segunda vez, pagou-me cerveja nos bares e contou-me algumas das suas histórias mas, depois, quis que eu a acompanhasse de táxi a casa mas algo na sua atitude de senhora mandona, porque pagadora do consumo da noite, fez-me retroceder e não seguir com ela, afinal eram já seis da manhã e, às dez, eu teria de estar já acordado e sóbrio para ir poder reservar o lugar para almoçar na cantina dos pobres, se não chegasse a tempo poderia já não almoçar, já na altura havia muita gente troicada; da terceira vez, já ela rapara a pente zero o cabelo, eu disse-lhe: «sabes o que me falta? Uma companhia...» e ela respondeu soberana: «Compra um cão!» Na manhã seguinte, acordei sonhando com um cão, de lombo assentado e patas no ar, dormindo a meu lado. Não nos vimos durante umas semanas, até que uma manhã de Natal ela me manda uma mensagem para o telemóvel quando eu me preparava para ir almoçar a casa dos meus pais. Respondo agradecendo as boas festas e retribuindo os cumprimentos. Ela volta a responder e convida-me para sua casa. Apanho o autocarro mal posso deixar a família e vou ter com ela já bem almoçado, levo ganza. Chego lá e ela propõe que eu vá à bomba de gasolina abastecer-me de uísque e vinho, dá-me vinte euros. Eu regresso com uma garrafa de Cutty Sark e um vinho tinto de Murça. A sua casa tem um quarto interior sem janela onde dorme a filha de quatro anos num beliche cheio de peluches, uma cozinha, uma sala com uma reentrância onde ela dorme num colchão no chão, nenhuns móveis, chão de taco encerado, uma pequena manta onde nos sentámos, uma televisão, um leitor de dvd, vários filmes, duas garrafas, dois copos e vários charros. Pomo-nos a ver devedês, a fumar, a beber e acabamos finalmente a comermo-nos.

— É, meu! Não sei porquê, a irmã Lúcia preferia oferecer-me o traseiro, o sexo não era nada seguro, ela não gostava de camisas, e eu cheguei a cansar-me de tão repetitivo que era, sempre a mesma posição, só a via de costas, eram umas belas costas, bem torneadas. Ao princípio ainda me contou como sobrevivera meses a vender rosas vermelhas de papel aos turistas, ou como saía de casa e, até ao fim da rua, cravava um maço inteiro de cigarros, um a um, ia pedindo e ia enchendo o maço usado, Mas, a partir de certa altura, deixámos de falar um com o outro. Enchíamos o copo um do outro, fazíamos mais uma broca, mudávamos de dvd sem mesmo esperar meia hora, ela mandava-me calar quando eu tentava comentar qualquer cena do filme... é!, e depois, chegando ao ponto, dizia «come-me» e eu comia-a.

— O pior é que ela se cagava. Como durante o serão, eram várias as vias-de-facto, eu, às vezes, colocava os joelhos em cima de merda seca, pois nada mais havia senão a luz da televisão. Ei, só de pensar... o pior era que não comíamos mais nada, e o meu estômago começou a ressentir-se do excesso de bebida branca e tinta e de mais nada para compensar, nada de sólido, só líquidos ácidos a corroerem as paredes do estômago, soube que tinha de parar com esta aventura quando senti o final do esófago a arder-me sempre que bebia mesmo que apenas um copo de água, comecei a tentar comer antes de ir para casa dela, comecei a vomitar a comida, soube que tinha de parar...

— Sim, depois ela arranjou um parceiro extra, ainda fizemos um serão os três, com nós dois a competir por ela, ela nessa noite cozinhou-nos um puré com fígados de porco grelhado e mandou-nos ao supermercado comprar bebida, eu disse que não tinha dinheiro, e ela acabou por o escolher a ele na impossibilidade de eu me juntar à sanduíche, raisme fodam.

— Sim mas ficaste-lhe na memória, ela mais tarde voltou a ligar.

— Sim mas eu não quis saber. Sei que ela me deixou de considerar um gatuno e, ao mesmo tempo, queria-me como companhia para ela e para a filha, mas, no fundo, ela só queria ganza. Não sei...

— Da última vez que a vi, ela disse que quando recebesse o abono de família do alemão, do pai da criança, iria comprar um quilo de erva, e eu achei demais, deixei-lhe comida para a filha porque quis deixar e um charro para ela fumar porque ela chorou por ele.

— Nunca mais a vi. Não, minto, há seis meses ou quê, ia no autocarro e vi-a no passeio. Parecia aparvalhada. Que alguém me perdoe: ela parecia um rapazinho.

— Mas porque me lembrei agora da irmã Lúcia? Terá sido por o Doutor ter falado da noiva, da minha noiva, da noiva que não existe?

— É, parece que até aos olhos de com quem convivo, o que me falta é uma mulher para me coser as meias e cozer as batatas...

— Não, não é para isso que eu quero uma mulher. Quero numa mulher sentir companhia, empatia e alegria. Quanto ao resto, eu gosto de cozinhar e a comida solidária oferece variedade de pratos gastronómicos, coisas caras de comprar para cozinhar ou menus que eu não sei fazer. Quanto às meias, a minha família dá-me meias no Natal, tantas que dão para o ano inteiro, é usar, ficar roto e deitar fora.

— Mas quanto à minha noiva, como o Doutor A. R. Spider a designou... as últimas e definitivas notícias obtidas da boca de um colega sem-abrigo... veio a polícia e veio o serviço de limpeza... no dia seguinte a tenda deles desaparecera de debaixo da ponte e o espaço estava agora ocupado por um carro estacionado ilegalmente, ao perneta viram-no perto da muralha, a diabética viram-na a sair de uma hospedaria e a minha noiva... um rato tinha-a mordido durante a noite e a cara inchou, depois veio uma infecção na orelha... recolheram-na no antigo Hospital Joaquim Urbano para tratamento alcoólico... diz quem por lá passou e dormiu que é pior que a prisão, ao menos na prisão tens uma hora de passeio por razões de higiene mental, ali, no antigo hospital, uma pessoa que só precise de pernoitar e comer é obrigado a não sair todo o dia, é obrigado a aturar os olhares e as necessidades dos desgraçados em tratamento, uma pessoa dá em maluco.

— A Primavera chegará, bandido.

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Claudio Mur,

inspirando-se  em John Fante

nesta sua colaboração para a fanzine «Patrulha do Espaço nº 4»,

brevemente em papel, também com textos de Zarelleci e Artur Rockzane

Freak Circus

 

«Freak Circus»

desenho a grafite, caneta bic e lápis de pastel seco sobre papel de 250grms

2021

ZMB

O que é feito da rocha púrpura?

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XeR, és porventura uma cigana de pele branca, nómada e pescadora?

Hiara perlu kavawn

Om Ah Hum

Benza Guru Padma

Siddui Hum

ReX, és porventura uma brasileira mulata com lábios grossos?

E tu, estás tão dentro desse quadro que só tu vês o que lá está.

Desculpa mas sou incapaz de viver...

Será a vida um pesadelo inútil?

Hmm, não lhes vou dar essa sorte!

Existem carros de supermercado abandonados em ruelas sem luz e a água flui no seu eterno ciclo prateado em direcção à foz.

A vontade é sempre imaginada.

Impotence to deal with the everyday study, part-time passion and work.

Eternamente. É cada vez mais verdade.

Fazes uma ideia muito grande de ti próprio...

Existem camiões do lixo percorrendo ruas onde as bicicletas são deixadas ao relento debaixo de céus ameaçadores e furados por torres góticas de igreja.

Elle a venu pour me donner le numero de sa age et je suis en etudient.

Impotence to deal with the everyday family, friends and acquaintances.

Percorrendo as ruas, tirando conclusões.

O teu ego é do tamanho do mundo... e as pessoas precisam de espelhos para se poderem observar.

Existem pessoas que, em tardes de domingos solarengos, espreitam locais horríveis a visitar futuramente e existem pessoas que sempre lavam as mãos em bidés de água suja.

Impotence to deal with the everyday girlfriend and other good drugs.

Existem púlpitos azuis onde se assiste a todo um ritual de sentidos desconhecidos, gestalts ainda não aprendidas, onde se procura o íntimo conhecimento.

Existem recordações que perduram sempre.

Será que isso corresponde à tua verdadeira natureza?

Impotence. Desire of impotence.

Olhando os mortos, os nossos corpos mortos.

Existem locais verdes paradisíacos. Aspirando a vida.

Existe. O império existe. Ele está. E só aproveitar.

I'm addicted to life.

Onde está o grande náufrago?

O que é feito da rocha púrpura?

Porque...

Antes era jovem e alegre no meio da noite, um dandy.

Depois tornou-se cinzento e cego num mundo que, devido talvez à sua percepcao, era negro tal como negra era a roupa que vestia, um monge.

Por fim, tornou-se branco com um só olho, um ciclope branco, um clown de nariz vermelho.

Ele tentou agarrar-se à rocha púrpura e amá-la como se ela fosse uma deusa e a verdade é que, se ela é púrpura, não passa de uma rocha... púrpura, aliás ela dissera-lhe para a amar por ela mesmo, uma rocha, uma linda mulher, eu, sabes? eu... ama-me a mim, eu que sou real e estou aqui a teu lado, não ames a fotografia do cedê, eu não sou uma fotografia.

Por isso, quando eu morrer depositem os cedês a meu lado para que eu possa partir serenamente com a voz de todas elas.

Depois um dia contar-vos-ei a treta da criação de um mito ou a minha «merda de artista».

FIM

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Claudio Mur

Doutor A. R. Spider e a Cervejeira das Fontaínhas: 2 futuros óleos

 

KAPATAZ feat VIRTUS - SARDA BELHA * Prod PISTÃO * Videoclipe Filmes Moço !

Kapataz on da groove, mano

Caracóis no paralelo

 Sorrateiramente, subindo a rua fui mandado parar por um caracol

que me pediu para lhe tirar a selfie

e dedicar a manhã de chuva miúda à Ana Guru

Magia Negra:

 Kapataz featuring

Allen Halloween e Bezegol

Cruo e directo ao gasganete!

Nada a temer

As compras do mês:

 

As compras do mês:

a música rap do vizinho

Bruno Kapataz Soares

e as palavras dos ídolos de juventude: WS Burroughs e Julio Cortázar.

O deal com o vizinho Kapataz incluiu a troca de uma aguarela minha em tamanho A4 pintando (a partir de uma fotografia que a minha irmã me enviou para a República da Irlanda quando eu lá trabalhei em 1998) uma estudante vestida com as cores do seu curso superior, sentada ao lado do boneco Ronald McDonald, festejando com as as amigas.

Fiquei contente de poder transmitir algo meu a um amigo e, acima de tudo, a um amigo que faz boa música. Kapataz tem os seus álbuns a venda, não só na net, mas também em mão. SUPPORT HIM, he's a good fellow. rapa aí mano, arrebenta com a escala!

O deal do Burroughs foi arranjado por cinco eurinhos na Livraria 50Kg. A livrarria é uma verdadeira mina e o livreiro além de editor é também poeta e restaurador de livros. É um bom local para leituraólicos.

Direitos que diria constitucionais.

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E foi isso que eu fiz logo que cheguei a casa e depois de preparar um café de saco no fogão de indução da minha cozinha. Há dias disse a um colega: «certo, a renda é barata mas é só por um quarto, o resto são arrumos e a frequência da casa de banho e da cozinha... mas vê só o estado desta chaminé, repara nas rachas que tem, parece só aparato mas qualquer dia estou com a cabeça debruçada sobre o tacho mexendo o refogado de frango com massa esparguete do almoço e... acabo enterrado debaixo da chaminé!»

É mesmo!, há dias cortei na casaca mas nem tudo é mau, até tenho um fogão ultramoderno, os outros dois ocupantes da casa mal pôem os pés aqui em casa, e eu estou e sinto-me senhor de sete quintas.

São agora quase nove da noite. Dispo-me e deito-me por baixo do édredon da cama, tenho na mesinha-de-cabeceira o café quente e uma pedra que achei num muro para fumar. Coloco um cedê a tocar. Começo a escrever, vou bebendo e fumando. Sinto-me cansado de teclar no processador de texto. Termino o que queria dizer e publico nas redes sociais. A bomba que largo não pretende matar ninguém, apenas alertar para situações que não podem passar despercebidas. Somos todos pessoas que precisamos de paz, pão, habitação, saúde e educação. E muitos de nós não podemos pagar estes direitos que diria constitucionais.

Que dizer do sem-abrigo que vi ontem à porta do restaurante pedindo uma tenda e um colchão porque os serviços de limpeza urbana lhe levaram as coisas embora, eu diria mesmo: roubaram e deitaram ao lixo, ou para onde foi que levaram os cartões de papelão do abrigo de rua?, deixaram morada para levantamento dos pertences do sem-abrigo? Antigamente, era o canil o destino dos pertences e o sem-abrigo a dizer: -- Fiquei só com a roupa do corpo... E eu olho para ele e para o seu olhar alienado, olhando para longe da pessoa a quem se dirige pedindo: -- Arranje-me uma tenda, ao menos um colchão...

Desligo o computador e deito-me finalmente, estou cansado, demasiadas emoções num só dia. Vivi hoje como noutras noites a miséria alimentar, miséria mais dos outros que minha, pois eu ainda posso cozinhar. Não estou totalmente dependente da ajuda alimentar mas admito que a poupança me dá jeito para investir noutras coisas como livros ou tubos de óleo. Ponho-me a pensar em Heberto Padilla e no verso: «diz ao menos a tua verdade / e depois / deixa que aconteça qualquer coisa:» e, depois, adormeço a ouvir «Radio», uma peça para dois rádios de John Cage.

 

Dias depois, encontro novmente o Doutor A. R. Spider no jardim ao fim da tarde.

-- Tens um charro?, pergunta.

-- Tenho.

-- Olha, vai ali a tua noiva!

Eu olho e vejo a espanhola sem-abrigo de sapatilhas verde-eléctrico e ignoro que ele me está a gozar e a depreciar, como se eu não merecesse melhor, humpf!, mas ignoro, faço que me rio e pergunto: -- Eheh, a sério!

-- Estava só a brincar...

Eu continuo o absurdo dizendo: -- Não!, não me meto com ela, é casada com um gitano lá nas espanhas e não quero que ele se zangue e venha cá pôr-me a faca!, eheheh...

A. R. sorri. Eu penso que involuntariamente também estigmatizo em anedota o preconceito de classe, chutando o gozo do Doutor de mim para cima de um «cigano». Sinto-me mal com a minha própria atitude, é como se eu pisasse o mais fraco. Fumamos calados o charro. 

Ouve-se rap vindo de umas colunas. Vemos ao longe um mano a rapar para os amigos. A. R. diz para irmos ter com eles.

Falam de rap entre eles, discutem tendências e estilos de rap e hip-hop, produtores de outrora e produtores novos que descobrem novos mundos. Kapataz rapa mais uma rima, tem um estilo super-rápido e sem perdigotos. Põe Wu Tang a tocar no tubo. Os amigos, um casal de namorados, andam na casa dos vinte anos, quando Kapataz termina nós batemos palmas mas eles dizem «não, palmas não, uus ululantes, uuuu... uuuu». Dou dez euros adiantados por um cedê do Kapataz, afinal é um excelente rapper e conhece todo o mundo, até o Valete dos subúrbios de Lisboa ei... -- Põe a «roleta russa!»

A rapariga sorri e diz: -- Não, essa é já muito batida. E põe um fadinho da Maria da Piedade. Eu calo-me e rio-me, todos riem e ela ri-se também dizendo: -- Não falem mal da minha Piedade! E põe a tocar uma rapper colombiana. Uma voz em espanhol, o beat por detrás, o rap é mundial.

A. R. diz: Vamos daqui a pouco à comida? Convida-me para um café em tua casa primeiro, ainda não bebi um hoje, sou cafeólico, sabes fazer cartões de apresentação?

-- Sim, sei. Porque? Queres que te faça um, é?

-- Quero que ponhas: «Doutor A. R. Spider -- especialista em vudu e medicina ilegal».

-- Ahahah!

Deixamos os nossos amigos musicais e vimos até minha casa. Pelo caminho vou explicando ao Doutor:

-- Olha, Doutor, este rapaz fez parte do projecto es.co.la como aluno na Fontinha, ele até disse: «o meu pai não me deixva sair mas se fosse para ir à es.co.la ele já deixava!» e eu: «sim, e davam explicações de inglês e matemática, aulas de pintura, tudo de graça...», ele recorda: «até torneios de pingue-pongue...»

Emociono-me e continuo: -- A es.co.la... ei!, foi a melhor coisa que no Porto aconteceu a nível social, três mil pessoas expulsaram os polícias, mas depois eles voltaram dias depois com reforços e destruíram tudo, tijolaram, partiram o mobiliário, transformaram livros em cimento e deitaram ao contentor do lixo, foram doze anos de Rui Rio, e agora, se o deixarem candidatar novamente, serão doze anos de Rui Moreira, enfim... o povo do Porto gosta de senhores galantes. E a rapariga tão bonita, tão jovem, tão fresca, eles são já o futuro...

-- Sim, ela é muito bonita.

 

Depois do café de saco em minha casa e depois de irmos ao restaurante solidário, hoje não houve o extra da carrinha, comemos nas escadas da igreja e despedimo-nos e cada um volta para o seu alojamento. Ponho-me a falar sozinho pelo caminho:

-- Bem, pelo menos, agora posso tomar e oferecer um café feito por mim aos meus amigos e colegas que me visitam. Aqui há uns anos, era bem diferente. A primeira senhoria não me deixava cozinhar, quanto muito deixava-me aquecer um bule de água para café instantâneo. Não é a mesma coisa. Foi nessa altura que conheci a irmã Lúcia num bar de contrabandistas. Ela era apenas uma das amigas especiais do gerente e, ao que parece, ela engraçou comigo. Ela tinha cabelo comprido louro e encaracolado, apanhado num rabo de cavalo e, da primeira vez que falámos, ofereceu-me erva à discrição e eu não me fiz discreto e servi-me bem; da segunda vez, pagou-me cerveja nos bares e quis que eu a acompanhasse de táxi a casa mas algo na sua atitude de senhora mandona, porque pagadora do consumo da noite, fez-me retroceder e não seguir com ela, afinal eram já seis da manhã e às dez teria de estar já acordado e sóbrio para ir poder reservar o lugar para almoçar na cantina dos pobres, se não chegasse a tempo poderia já não almoçar, já na altura havia muita gente troicada; da terceira vez, já ela rapara a pente zero o cabelo, eu disse-lhe: «sabes o que me falta? Uma companhia...» e ela respondeu soberana: «Compra um cão!» Não nos vimos durante umas semanas, até que uma manhã de Natal ela me manda uma mensagem para o telemóvel quando eu me preparava para almoçar com os meus pais. Respondo agradecendo as boas festas e retribuindo os cumprimentos. Ela volta a responder e convida-me para sua casa. Apanho o autocarro mal posso deixar a família e vou ter com ela já bem almoçado, levo ganza. Chego lá e ela propõe que eu vá à bomba de gasolina abastecer-me de uísque e vinho, dá-me vinte euros. Eu regresso com uma garrafa de Cutty Sark e um vinho tinto de Murça. A sua casa tem um quarto interior sem janela onde dorme a filha de quatro anos, uma cozinha, uma sala com uma reentrância onde ela dorme num colchão no chão, nenhuns móveis, chão de taco encerado, uma pequena manta onde nos sentámos, uma televisão, um leitor de dvd, vários filmes, duas garrafas, dois copos e vários charros. Pômo-nos a ver devedês, a fumar, a beber e acabamos finalmente a comermo-nos.

-- É, meu! Não sei porquê, a irmã Lúcia preferia oferecer-me o traseiro, o sexo não era nada seguro, ela não gostava de camisas, e eu cheguei a cansar-me de tão repetitivo que era, sempre a mesma posição, só a via de costas, a partir de certa altura, deixámos de falar um com o outro, enchíamos o copo um do outro, fazíamos mais uma broca, mudávamos de dvd sem mesmo esperar meia hora, ela mandava-me calar quando eu tentava comentar qualquer cena do filme... é!, e depois, chegando ao ponto, dizia «come-me» e eu comia-a. O pior é que ela se cagava. Como durante o serão, eram várias as vias-de-facto, eu às vezes colocava os joelhos em cima de merda seca, pois nada mais havia senão a luz da televisão. Ei, só de pensar... o pior era que não comíamos mais nada, e o meu estômago começou a ressentir-se do excesso de bebida branca e tinta e de mais nada para compensar, nada de sólido, só líquidos ácidos a corroerem as paredes do estômago, soube que tinha de parar com esta aventura quando senti o final do esófago a arder-me sempre que bebia mesmo que apenas um copo de água, comecei a tentar comer antes de ir para casa dela, comecei a vomitar a comida, soube que tinha de parar...

-- Sim, depois ela arranjou um parceiro extra, ainda fizémos um serão os três, com nós dois a competir por ela, ela nessa noite cozinhou-nos um purê com fígados de porco grelhado e mandou-nos ao supermercado comprar bebida, eu disse que não tinha dinheiro, e ela acabou por o escolher a ele na impossibilidade de eu me juntar à sanduíche, raisme fodam.

-- Sim mas ficaste--lhe na memória, ela mais tarde voltou a ligar.

-- Sim mas eu não quis saber. Sei que ela me deixou de considerar um gatuno e, ao mesmo tempo, queria-me como companhia para ela e para a filha, mas, no fundo, ela só queria ganza. Não sei...

-- Da última vez que a vi, ela disse que quando recebesse o abono de família do alemão, do pai da criança, iria comprar um quilo de erva, e eu achei demais, deixei-lhe comida para a filha porque quis deixar e um charro para ela fumar porque ela chorou por ele.

-- Nunca mais a vi. Não, minto, há seis meses ou quê, ia no autocarro e vi-a no passeio. Parecia aparvalhada. Que alguém me perdoe: ela parecia um rapazinho.

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Claudio Mur

Vasco na neve

 «Vasco na neve»

óleo sobre tela

40cm por 40cm

2021

ZMB

A minha prima divertindo-se com a família na neve.

Momentos felizes.

TV Mulher: Santinha do Terror

 

A4 paper drawing with a .3mm permanent black marker, ZMB 2019

My friend she likes to fall asleep with suspense movies with Brazilian voiceovers in the original movie. She doesn't understand English and this is the way she has to follow the story line of the movie. Portuguese tv and cinema has subtitles to the films so we can learn also the foreign language. But many other countries don't have this feature on their tvs and cinema. Anyway, watching these «doubled» movies of suspense, feels like crazy absurd shit! cof cof but she likes it and I don't really mind lol. She calls these films: filmes de terror

O aprendiz de pintor revela-se um gípsio das má temáticas

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Time is sanctified, painting is sacred, photography is the process.

A construção do templo de Osiris / Amon pelo mago Toth / Hermes permite a sacralização do espaço Isis e a santificação do tempo Horus.

O processo de gravação de um momento, das diferentes imagens intermédias, permite a criação da imagem final, única, no espaço da tela -- mulher sagrada que é a nossa filha.

É o 1 vindo do 9, fazendo 19, vindo da absoluta perfeição divina, o ovo criado no útero da mulher.

O tempo é santificado porque a eternidade é atingida no instante da última pincelada, morte criadora da obra, o filho divino da tela unida ao mago.

É o 1 somado ao 9, fazendo 10, tornando-se 1, o templo casa do deus, a mão do mago, o espaço do templo, proporção dourada, a tela, a obra, o eterno, a beleza, 6 ou G, a beleza da união e o único, a única vez em que foi imaginado o desejo de procriação futura.

Para que haja ordem e organização, para que haja o 7, deve haver uma ponte caindo em espiral da imanência de um deus sobre a filha divina criada.

A matemática é a mais abstracta e a maior das ciências. A pintura é psicologia, psicoterapia e poderá ser sociologia se versar temas fora da realidade interior do pintor.

A teoria de relatividade de Einstein, explicada pela matemática nao-euclidiana de Riemann, diz-nos que a observação de um facto ou experiência depende do objecto, do observador e do meio, sendo, por isso, uma observação relativa. Absoluto é, no entanto, o modelo matemático construído para definir a relação entre observações realizadas por diferentes observadores.

Se combinarmos a teoria da relatividade com a psicologia da percepção, poderemos dizer que se eu tiver uma ideia «definida» e se comentar essa ideia com alguém que eu «conheça bem», poderei adivinhar ou intuir qual será a sua reacção ou opinião.

Se tudo pode ou poderá vir a ser descrito a partir de um qualquer modelo matemático existente ou a ser construído no futuro, para compreender a pintura ou a arte em geral, dever-se-á ter um completo e profundo conhecimento sobre, pelo menos, o modelo matemático ou mapa de realidade que rege o biocomputador do indivíduo que cria ou criou «naquele» determinado momento, ou seja, ter o conhecimento do nosso cérebro, incluindo principalmente o lóbulo direito que, na maior parte do tempo, está inactivo mas que gere, entre outras coisas, a emoção, a analogia, a imagem.

Ou seja, «conhecer bem» uma pessoa significa conhecer totalmente aquilo que nenhum neurocirurgião / cientista / matemático (todos ligados ao cérebro esquerdo lógico, linear, racional) conhece, a parte não-linear do nosso mundo terrestre.

Além disso, seria necessário que a ideia ou imagem proposta fosse absoluta, o que significaria o suicídio ou do indivíduo ou da obra que criou; se uma ideia não fosse ambígua ou misteriosa, não seria uma ideia, não seria algo que prendesse a atenção do nosso pensamento.

O facto de muita boa gente escrever ou ter escrito sobre pintura e arte em geral, incluindo psicólogos, sociólogos, etc, leva-nos a pensar que a arte tal como a matemática é abstracta ou, pelo menos, apenas um mapa de uma das realidades possíveis.

Dizem que, no futuro, a ciencia caminhará ao lado da arte. A ciência tem começado, igualmente, a explicar a religião. No futuro, isto significará o fim da arte a não ser que surja um novo génio. Quanto à religião, temos as nossas dúvidas sobre o seu fim pois haverão sempre novos messias.

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Claudio Mur

Outrora

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Há muito tempo -- mas muito tempo não basta para vos dar uma ideia... Contudo como dizer melhor?

Há muito, muito, muito tempo; mas muito, muito tempo.

Então um dia... não, não havia dia, nem noite, então uma vez, mas não havia... Havia sim, de outra maneira como falar? Então meteu na cabeça (não, não tinha cabeça), teve a ideia... Sim, é isso, teve a ideia de fazer alguma coisa.

Queria beber. Mas beber o quê? Não havia vermute, nem vinho da madeira, nem branco, nem tinto, nem cerveja Dréher, nem cidra, nem água! Há que pensar que foi preciso inventar tudo isso, ainda não tinha acontecido, a marcha do progresso. Ai! o progresso!

Não podendo beber, quis comer. Mas comer o quê? Não havia sopa de azedas, nem rodovalho com alcaparras, nem assado, nem batatas, nem carne de vaca estufada, nem peras, nem queijo de Roquefort, nem indigestão, nem lugares para se estar sozinho... Nós vivemos no progresso! E julgamos que tudo isso existiu desde sempre!

Então, não podendo beber nem comer, quis cantar (alegremente), cantar. Cantar (triste), sim, mas cantar o quê? Nem canções, nem romanças, meu coração! flor em botão! Nem coração, nem flor, nem agudíssimos la-ri-la-rai os males cantando espantai! Nem ar para transportar a voz, nem violino, nem acordeão, nem órgão, (gesto) nem piano! assim para ser acompanhado pela filha da porteira... só que nem porteira! Ai! o progresso!

Impossível cantar? Então vou dançar. Mas dançar o quê? Com quê? Nem soalho encerado, para uma pessoa se estatelar, está a ver... Nem sarau com lustres e candelabros nas paredes a escorrerem cera para as costas de uma pessoa, nem copos, nem xaropes entornados nos vestidos! Nem vestidos! Nem bailarinas para usarem vestidos! Nem pais a ressonar, nem mães vermelhuscas para empatar a dança!

Então nem beber, nem comer, nem cantar, nem dançar. Que fazer? -- Dormir! Portanto, vou dormir. Dormir, mas não havia noite, nem havia daqueles momentos que não querem passar (quando, de noite, uma pessoa boceja (boceja), boceja, boceja, sabe?). Não havia noite, nem cama, nem edredões, nem cobertas acolchoadas, nem botija quente, nem mesinha de cabeceira, nem... Basta! Ai! o progresso!

Então quis amar! Disse para consigo: vou-me apaixonar; vou suspirar, é uma distracção; até vou ter ciúmes; vou bater na minha... Na minha quê? Bater em quem? Ter ciúmes de quê? De quem? Apaixonar-me por quem? Suspirar por quê? Por uma morena? Não havia morenas. Por uma loira? Não havia loiras, nem ruivas: nem sequer havia cabelos, tranças falsas, pois não havia mulheres! Ainda não tinham sido inventadas as mulheres! Ai! o progresso!

Morrer então! Sim, disse para consigo (resignado): Quero morrer. Morrer como? Não havia canal Saint-Martin, nem cordas, nem revólveres, nem doenças, nem poções, nem farmacêuticos, nem médicos!

Enntão não quis nada! (Queixoso.) Que situação mais infeliz!... (Rectificando.) Mas não chore não! Não havia situação, nem infelicidade. Felicidade, infelicidade, tudo isso é moderno!

O fim da história? Mas não havia fim. Ainda não tinha sido inventado o fim. Acabar é uma invenção, um progresso! Ai! o progresso! o progresso!

Estupidamente, sai.

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páginas 67 - 69

Charles Cros,

em «Monólogos»

Tradução de Regina Guimarães

edição Editora Exclamação