A casa dos je suis un pinguin paralítico

Tenho uma relação especial com certos quartos onde habitei.

Assim, tive 'O covil' na rua do carril,

tive os 'Herculano studios' no nº14 do bairro herculano,

tive 'Annexus 51' nas traseiras do nº50 da rua da independência,

tive 'Labutes radio tower' na rua do visconde.

Actualmente, vivo em

'A casa dos je suis un pinguin paralítico'

 Oferece duas janelas, o sol é de graça e pintura de vez em quando.

 Os meus vizinhos são simpáticos comigo.

É aqui que me faço gente

e vou esvaziando o armário dos esqueletos bel@s.
As palavras destes esqueletos são sempre mais bonitas e eficazes que as minhas
para descrever com bondade a miséria com que cada irmão ou irmã vive.
As minhas próprias palavras ferem quando deveriam conciliar e conciliam só quando se já perdeu a razão de ser, então
cálo-me para não afectar inocentes e fujo para a imaginação -- pinto.

Cobro beijinhos e apertos de mão como taxa de sacrifício pela entrada
(como só entram amig@s estou habitualmente só -- tenho poucos amigos)

e dou valor à garrafa de azeite sendo necessário refogar 

um arroz de sangacho de atum para poupar na despesa do jantar

de modo a poder comprar um livro ou dois no final do mês.

De vez em quando enfio o barrete 

mas nunca pensei em ter funções de governo sobre cidadãos que não eu próprio

e portanto posso chamar de palhaços 

todos os que hpocritamente governam sobre outrém.

Nenhum merecerá o meu voto.

Aussi sacré

Musique et lecture: Jac Berrocal

HOWL, POST-SCRIPTUM de Allen Ginsberg

Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré ! Sacré !

Le monde est Sacré ! l'esprit est sacré ! La peau est sacrée ! Le nez est sacré ! La langue et la queue et la main et l'anus Sacrés !

Tout est sacré ! tout le monde est sacré ! partout est Sacré ! toute journée est dans l'éternité ! Tout homme est un ange !

Le clochard est aussi sacré que le séraphin ! le fou est sacré comme tu es sacrée mon âme !

La machine à écrire est sacrée le poème est sacré la voix est sacrée les écouteurs sont sacrés l'extase est sacrée !

Sacré Peter sacré Allen sacré Salomon sacré Lucien sacré Kerouac sacré Huncke sacré Burroughs sacré Cassady sacré l'inconnu sodomisé et les mendiants souffrants sacrés les hideux anges humains !

Sacrée ma mère à l'hôpital psychiatrique ! Sacrées les bites des grands-pères du Kansas !

Sacré le saxophone rugissant ! Sacrée l'apocalypse bop ! Sacrés les jazzband marijuana branchés paix et came et batterie !

Sacrées les solitudes des grattes ciel et des trottoirs ! Sacrées les cafétérias remplies de multitudes ! Sacrées les mystérieuses rivières de larmes sous les rues !

Sacré le juggernaut solitaire ! Sacré l'immense agneau des classes moyennes ! Sacrés les bergers fous de la rébellion ! Celui qui kiffe Los Angeles est Los angeles !

Sacré New York Sacré San Francisco Sacré Peoria et Seattle Sacré Paris Sacré Tanger Sacré Moscou Sacré Istambul !

Sacré le temps dans l'éternité sacrée l'éternité dans le temps sacrées les horloges dans l'espace sacrée la quatrième dimension sacrée la cinquième internationale sacré l'ange dans Moloch !

Sacrée la mer sacré le désert sacré le chemin de fer sacrée la locomotive sacrées les visions sacrées les hallucinations sacrés les miracles sacré le bulbe de l'œil sacré l'abîme !

Sacrée la clémence ! Pardon ! Charité ! Foi ! Sacrés ! Les nôtres ! corps ! souffrant ! magnanimité !

Sacrée la surnaturelle intelligente extrêmement brillante bonté de l'âme !

A natureza, Diotima e Herberto Hoelderlin

'A natureza, Diotima e Herberto Hoelderlin'

óleo sobre tela
40cm por 50cm

2013-2015

ZMB

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(coroação)

Ultimamente, ando a apalpar com muita investigação a minha cabeça. Deve haver um significado nisso de a gente apanhar com uma pedra de sessenta quilos (de mármore!) em cima dela, e aparecer -- oh prestígios! -- coroado a toda a volta por estilhaços de vidro. A cabeça tem de responder a propostas tão pouco discretas! Engenheiros de cabeças estiveram em África a olhar para dentro da minha, mas fazia muito calor e, com calor, que se pode pedir da atenção veloz ao longo de um hospital cheio de cabeças? Um meu amigo suicida costumava dizer: esta cabeça não é minha. Não andarei eu a usar uma cabeça alheia? Sabe-se lá o que perpetram mãos em regime extraordinário pelos hospitais da cabala herética. Pergunto-me -- se assim tudo for -- o que anda a minha cabeça a fazer da pessoa que enganadamente a traz, que pervertida ignorância nela executa e que percursos desavindos a insinua? A dúvida da correspondência correcta da cabeça -- eis outro problema. Portanto, cada vez menos sei se posso ser, porque (nas circunstâncias) o «penso, logo existo» cai pela base, digamos, da própria cabeça.

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,página 123

"Photomaton & vox"

Herberto Helder

Edição: Assírio & Alvim

É isso, Zelig na verdade, mas eu de tanto esse te parecer esqueço-me, às vezes, de quem sou: Eyes to the blind

[página 80]
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Num popular restaurante italiano, almocei hoje com Eugénio Salazar, doutor em história e escritor neófito que já publicou um par de pequenas coisas. Vendo-o lutar com o esparguete, contei-lhe em que estava a trabalhar, os inícios, os detalhes, as dúvidas e, pouco a pouco, fui-me apercebendo de que a explicação deste livro requer outro livro, quase precisa de um manual de instruções para se tornar compreensível. Enquanto eu sofria para o tornar mais claro, ele não levantou, em nenhum momento os olhos do prato: ai sim, claro, com certeza, percebo. Creio que não me percebia, ou talvez sim. Quando por fim acabei de falar, a minha lasanha já tinha arrefecido. Durante alguns minutos, comemos em silêncio. De repente, o doutor Salazar baixou os talheres, bebeu um gole de vinho tinto e disse-me para não ser tão ingénuo, senhor Halfon, esse momento não existe, na verdade você anda à procura, perdoe que lho diga, de pretextos que justifiquem a sua própria decisão de se tornar escritor, quem sabe se por insegurança, precisa das respostas de outros autores para validar a sua, mas não sei, senhor Halfon, não sei porque é que o senhor se empenha em escrever livros tão estranhos e, além disso, não sei se o percebi muito bem, teria de o ler. Ao beber outro gole de vinho, fez um ruído desagradável, semelhante a um arroto contido, e passou a língua pelos lábios. Como se chamava, senhor Halfon, aquela personagem de Woody Allen que se esforça tanto por mudar a sua imagem e parecer outra pessoa, Zenin ou Zelin ou coisa parecida, não me lembro. Foi tudo o que me disse. Deixei que pagasse a conta.
(...)
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[página 114]
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Ao inteirar-se da sua breve aparição nas linhas do manuscrito, um autor escreveu-me para me acusar de estar a praticar aquilo a que se chama "um vampirismo literário exagerado". Não sei, talvez tenha razão, talvez o meu afã de investigar outros escritores me tenha levado, sem me aperceber disso, a usurpar não só as suas palavras e personagens, mas também o seu estilo narrativo; a querer tornar-me, suponho, um composto de todos eles. É o fenómeno de Alonso Quijano e Madame Bovary e Tom Sawyer e Holly Golightly e de todos os outros que acreditam naquilo que lêem, que acreditamos naquilo que lemos. O perigo de penetrar apaixonadamente no mundo dos livros é o de nos tornarmos, nós próprios, no aglomerado de pequenos excertos literários. E os livros que escrevemos não podem ser mais do que um aberrante somatório de todas as páginas que vamos arrancando aos livros que lemos.(...)
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[página 124]
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Entre tantas dúvidas que me assolam no meio da melancolia febril, uma coisa é clara, para mim. As pessoas entram e saem da literatura sem saberem porquê. E talvez o simples facto de fazer a pergunta seja aproximarmo-nos demasiado do sol, pois a razão nunca poderá compreender manifestações do espírito estético. Nunca. Sem pedir permissão, nem perdão, o anjo literário assoma, eleva-nos efemeramente até alguns paraísos e arrasta-nos para os nossos infernos e isso é tudo e merda para isso.
(...)
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"O anjo literário"
Eduardo Halfon
Edição Cavalo de Ferro

Artist: Scorn
Title: White Irises Blind (Minimal Mix)
Album: White Irises Blind ('97 Re-Issue)
Year: 1993

Empreender, chular e mandar trabalhar os outros ou fazer mesmo como os outros:Há-de algum dia ser diferente?

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V
Com a continuação, a carreira de Tchichikov ganhou um andamento vertiginoso. O que ele não fez! É uma coisa que vai além da compreensão. Fundou um 'trust' que devia extrair ferro da serradura e recebeu um novo empréstimo. Entrou como accionista numa grande cooperativa e alimentou toda a cidade de Moscovo com salsição fabricado de cadáveres. Tendo sabido a proprietária de terras Korobotchka que em Moscovo agora «tudo era permitido», quis comprar bens imóveis. Ficou interessado com Zamukhrychkine e Utiechitelny e vendeu-lhe o Picadeiro, em frente da Universidade. Tomou de empreitada a electrificação de uma cidade onde não se podia ir a parte alguma mesmo que se galopasse durante três anos, e, depois, de ter entrado em contacto com o antigo governador, mandou demolir uma paliçada e plantar estacas para que aquilo tivesse o ar de uma construção. Quanto ao dinheiro concedido para a electrificação, escreveu que lhe tinha sido roubado pelo bando do capitão Kopeikine. enfim, fez milagres.
Não tardou que começasse a correr que Tchichikov era trilionário. As empresas disputavam-no entre si como especialista. E já, Tchichikov alugara por cinco biliões um apartamento de cinco divisões; já ele ia comer as suas refeições ao restaurante Império.

VI
Mas subitamente, deu-se uma catástofre.
Foi Nozdriov, como precisamente o vaticinara Gogol, quem perdeu Tchichikov, e Korobotchka quem lhe deu o golpe de misericórdia. Sem o mais pequeno desejo de lhe fazer uma perfídia, mas muito simplesmente em estado de embriaguez, Nozdriov foi contar no campo de corridas a história da serradura e da empresa inexistente que Tchichikov fundara, e terminou dizendo que Tchichikov era um patife e que se ele mandasse o fazia fuzilar.
O público começou a pensar naquilo e o boato voou e espalhou-se como uma faísca.
E como aquilo não chegasse, veio ainda aquela tola da Korobotchka meter o nariz numa repartição para perguntar quando poderia abrir uma padaria no Picadeiro. Em vão lhe explicaram que o Picadeiro era um edifício público e que ali não se podia comprar nem abrir fosse o que fosse. A pobre da mulher não quis compreender nada.
O que se dizia de Tchichikov tornava-se cada vez mais grave. Começaram então a perguntar que passarão seria aquele Tchichikov e donde teria ele vindo. As bisbilhotices começaram a aparecer e aquilo que se dizia, era de dia para dia mais sinistro e fantástico. A inquietação insinuou-se nos corações. Os telefonemas começaram a tocar. Fizeram-se consultas. A Comissão de construção apelou para a Comissão de vigilância;(...)
Correram a casa de Nozdriov. Evidentemente, era estúpido. Toda a gente sabia que era um mentiroso e que ninguém podia fiar-se na sua palavra. Mas mandaram chamar Nozdriov e ele respondeu a tudo.
Declarou que Tchichikov tinha efectivamente fundado uma empresa que não existia e que ele Nozdriov não via razões para que Tchichikov não o fizesse uma vez que toda a gente o fazia.
(...)
- Uma pedra ao pescoço, um buraco no gelo, e rio com ele!
(...)

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'As aventuras de Tchichikov'
Mikhaïl Boulgakov

no volume "Feitiçaria seguido de Os ovos fatídicos'
Editorial Estampa 1973