boas entradas para todos e cuidado com o fígado e o açúcar em excesso

Alguns desenhos para a Revista Estúpida nº9

O tema deste número da revista era A Guerra

 

A Musical Anthology Of The Orient -- Afghanistan

*** Afghan musical instruments are numerous and diverse; among the most important one should mention the following: Tumbur -- a plucked lute, different from the Iranian instrument of the same name. This instrument resembles the Indian sehtar and is used as a solo instrument as well as to accompany singing. Dambura -- used in the North, it is a small two-stringed lute. Dotar -- a three-stringed lute. Rabab -- this plucked stringed-instrument in Afghanistan is very different from the rabab-s in Iran, India and Indonesia. Ritchak -- this is a two-stringed, bowed instrument, popular in the North, and resembling in its technique, Medieval instruments of the Occident. Sarinda -- a bowed instrument of South Afghanistan, it is used like a gypsy violin, whose ancestor it might well be. Dhol -- a large drum with two sides, it resembles the Indian instrument of the same name. Zer-barhali -- a portable, one-faced drum, it is exactly like the Persian dumbak. Doirah -- or tambourine, is also just like the Persian instrument. We should also mention the cheng, or Jew's harp, known all over the Orient, the tula or flute, and the sornai, which is similar to the Indian sahnaï. The harp, the principal instrument in the ivory sculptures of Begram (2nd century) is found today only in Nuristan, in the southern part of the Pamir.

Djamília ou a Padeira da Guerra

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E Djamília gostava também de cantar; estava sempre a cantarolar qualquer coisa, sem se acanhar com a presença dos mais velhos. Tudo isto, sem dúvida, em nada correspondia à representação que se fazia na aldeia da conduta de uma nora em família.

Mas as sogras tranquilizavam-se pensando que, com o tempo, Djamília acabaria por tomar assento. Pois não é verdade que, enquanto jovens, todas são assim? Para mim, em todo o Universo, não havia nada de melhor que Djamília.

Sentíamo-nos muito alegres quando estávamos juntos. Podíamos então rir sem motivo e correr um atrás do outro, pelo pátio.

Djamília era verdadeiramente bela. Esbelta, bem feita, com cabelos lisos e esticados de longas tranças espessas, ela sabia pôr habilmente o seu lenço branco de seda, enviesando-o um pouco sobre a fronte, o que lhe ficava muito bem e valorizava a pele bronzeada e fresca do seu rosto. Quando Djamília ria, os seus olhos amendoados, de um negro azulado, iluminavam-se de juvenil ardor, e, quando ela se punha a cantarolar as cantigas maliciosas da aldeia, então nos seus belos olhos aparecia um clarão não virginal.

Muitas vezes tinham reparado como os djiguites, em particular os soldados que regressavam da frente, a requestavam. Djamília também gostava de brincar, mas o certo é que sabia dar para trás a todos os que pretendiam adiantar-se. Não obstante, esse assédio sempre me atormentava. Era ciumento dela, como os jovens irmãos são ciumentos das suas irmãs, e esforçava-me por importunar de qualquer maneira os moços que dela se aproximavam. Empertigva-me e olhava-os com tal malevolência, que era como se lhes dissesse: «Não armeis em engraçados. É a mulher de meu irmão e não julgueis que não haja alguém para tomar a sua defesa!»

Em tais momentos, com um à-vontade deliberado, surgisse ou não oportunidade, misturava-me na conversação e tentava meter a ridículo esses galanteadores. Mas, se não atingia os meus objectivos, então perdia todo o domínio e exibia claramente a minha hostilidade.

Os rapazes perdiam-se de riso.

-- Oh! reparem nisto! Custa a crer que ela seja a sua djené, é tão engraçado, e nós, que não sabíamos!

Caía em mim, mas o ultraje escaldava-me traiçoeiramente as orelhas e trazia-me as lágrimas aos olhos. Djamília, minha djené, compreendia-me. Contendo a custo o riso, punha uma cara séria.

-- Pensais que se pode maltratar à votade os djené? -- dizia ela, em tom de desafio, aos djiguites. -- É natural que seja assim em vossas casas, na nossa, não! Vamo-nos, meu kaini, e passem por cá muito bem.

Pavoneando-se diante deles, Djamília erguia arrogantemente a cabeça, dava de ombros com ar provocante e, partindo comigo, sorria em silêncio.

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páginas 28 - 31

em «Djamília» de Tchinghiz Aitmatov

edição Livro de Bolso, Portugália Editora

 

«A Padeira da Guerra»

óleo sobre papel, tamanho A2

2022

ZMB

em baixo:

desenho a marcador de preto permanente sobre papel tamanho A3, 2022 ZMB

Ei Lola, vou pedir uma mãe Natal ao pai Natal, lol!, conselho de amigo

MI com os avós

«MI com os avós»

aguarela A3 sobre papel

2022

ZMB

A linha do desenho foi feita com lápis de grafite e marcador de preto permanente

Postal da vida de um filho pródigo

-- Precisas que vá contigo, pai?

-- Não é necessário.

-- Atão vou aos correios mandar saúde para a rua da liberdade.

Na rua, vejo a minha mãe, digo:

-- Bom dia, mãe, é preciso ir ao Lidl?

-- Não é preciso, já tenho tudo para a sopa, obrigada.

Vou aos correios, tomo depois café e volto, a minha mãe está a cortar vegetais para a sopa.

-- Eu ajudo, o pai disse que não esperássemos por ele para almoçar.

-- Corta essa cenoura... agora, a corgete, a batata doce, o chuchu, a batata vermelha...

-- O coração é no fim, certo?, depois, quando for para passar a sopa com a varinha mágica chamas da varanda, está bem? O sal e o azeite?

-- Eu depois ponho.

-- Até já.

Ao almoço, já quase no final, o meu pai chega finalmente a casa.

-- Atão, pai, correu tudo bem?

-- Então, marido, correu tudo bem?

-- Tive alta!

-- Atão, logo vamos para os copos?

Novo fanzine da Opuntia Books

O Senhor Fumo

ZMB @ Annexus 51, Tintus Rius

2022

30 exemplares

Contacto no Instagram: @opuntiabooks

Sonya Disque présente Nass El Ghiwane [repost]

A partir de imagens capturadas de reels do Instagram

Eu como António Gancho

 «Eu como António Gancho»

óleo sobre tela

60cm por 45cm

2022

ZMB

ILLUSTRAZIONE

Faço um poema e nasce uma cidade

invento o conteúdo geográfico das coisas.

Escrevo um nome e nasce Dublin

porque Dublin escrevi.

Se onde ponho um traço nasce uma via de ferro

então é um comboio em direcção a Roma.

Faço uma cidade e vejo-me um néon

ponho um anúncio e nasce cigaretta.

O italiano compõe o soar da palavra

eu dou uma entoação ao segredo do fim

Se há um horizonte para divulgar o Sol

há uma expectação para divulgar o coração

Se há um moinho para os lados de Perpignan

há Daudet a repousar o Sol numa cadeira

Se há Avignon, uma festa, a França, a Península Itálica,

Burgos e todas as catedrais espanholas

há uma cidade cheia de Sol a compor a direcção

Se o mar fica no fim

Lisboa fica ao pé de Lisboa fica súbito

como se o Tejo fosse um braço decepado

e um cacilheiro total o pano de uma bandeira

Pensa-se no rumor tribal que inunda todas as ruas

faz-se um boulevard duma avenida nossa

põe-se Lautréamont a inventar um prédio.

Há a loucura a iundar a parede

o relógio que

se primeiro bateu na cabeça de Poe

bate depois no sangue feito do conto

divulgado no livro

Lê-se o fígado do poeta no álcool derramado

sobre o desmaio de Ligeia

se esta tem as mãos ebúrneas nasce âmbar

nas mãos brancas duma conceição tripartida.

Ah, se onde ponho a imaginação nasce um lírio

derramem-me a história duma amante sobre a cabeça

pois sou o amante duma perversão absoluta.

Não rasgues o sentido do ombro aí onde tens o tatu do destino

e aí onde só a virgindade do teu androceu malino

pode factar a dimensão do totem a inundar de carácter

todo o céu africano.

Ah, nasça-me um árabe de luz com seu corpo moreno

contradizendo a logia

nasça-lhe uma idade de rosto sua idade gidiana

para compor a tenda com precaução indefinida.

Reveja-se o jeep inglês de Lawrence

que inundava o deserto duma celtidade absoluta,

o zénite solar sobre o bico da tenda.

Só a imagem dum rio pode dar ao poema

toda esta noção geográfica que o poema não tem.

Bramaputra

se nasceres no papel vou dizer à ondina do gnomo

que a floresta não constrói.

Ponho uma fonte a cantar na cabeça do gnomo

e o gnomo surge e nasce

como o ícone divulgado.

É rica a mitologia germana

para dar um sentido ao godo que de chifres na cabeça

usa um segredo quotidiano pendular

que é o pulso esquerdo de uma fêmea.

Põe-se-lhe a data

e o poema nasce

rubicundo

como a ponta dum lápis

que escrevesse no registo

o nome macho dum bebé.

I achieve

I finalize

eu acabo

eu finalizo.

É o poema terminado.

António Gancho

Bebê bebé

Baby dos Mutantes com Rita Lee

"

-- Dei uma brigada com o Carlo, ele ficou intrigado comigo mas me trouxe o frango.

-- Chateaste-te com ele, porquê?

-- Você sabe que eu estou constipada, ele estava na farmácia e me ligou, disse: Bebé, eu vou comprar-te um xarope... aí, eu disse bem alto: Bebé é o caralho da sua mãe, estou arrependida mais não vou fazer nada.

-- Ih ih ih...

Eu ainda pensei em arreliá-la mais um pouco e só para me divertir cantar-lhe a piscina da Rita Lee eh eh eh mas pensei nos boomerang feitiços e resolvi aquecer a toura em vez de lhe serrar os cornos eh eh eh, disse:

-- O chamamento por Bebé é uma importação da língua inglesa, baby para aqui, baby para ali eh eh baby i love iú bebé.

-- Opá, não gostei!

-- Ih ih, fazes-me lembrar há quase vinte anos eu em Lisboa quando lá estava a trabalhar, era uma sala grande, cheia de mesas e computadores, era hora de almoço, eu estava à frente do computador a terminar qualquer coisa, atão, um colega lisboeta começa a falar ao telefone, devia ser com a mulher ou a namorada: então bebé que estás a fazer... sim bebé, está bebé. Ih ih foi divertido e ao mesmo tempo estranho ouvir aquela voz aveludada...

-- Mas o Carlo me tirou do sério!

-- Ih ih bebé vc precisa de saber da piscina da margarina da gasolina 💋 

"

Eu acho que o doutor deu-me drunfos

Dizem que eu tenho mau aspecto

Mano Kapataz

os gunas querem ser, os gunas querem ser como tu

Mi com os pais

 

«Mi com os pais»

aguarela sobre papel tamanho A3

2022

ZMB

(A linha preta foi desenhada com marcador de preto permanente)

O Senhor Fumo

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O Senhor Fumo sempre foi duro com toda a gente, mas antigamente as suas opiniões e o seu modo de as dizer chocavam mais, as damas saíam da sala a chorar quando ele se punha a bitaitar, as mais velhas benziam-se e diziam «aquele filho da senhora sua mãe há-de arder no inferno, ora lá... pôr-se a dizer ao pai que haveria de fumar uma broca na tumba dele na tarde do seu funeral, não passa de um drógado, cruzes!»

Mas o que nem toda a gente sabe é que o Senhor Fumo sempre foi igualmente mau consigo próprio. E porquê? Havia uma explicação: ele considerava-se uma fraude. Uma fraude porque, dizia ele, nada era já real, verdadeiro e factual, passível de ser verificado. Uma fraude mas, se calhar, era apenas a sua consciência a lembrar o quanto havia mudado de opinião em relação a muitos assuntos, talvez se chame a isso maturidade mas o certo é que estava agora muito diferente dos tempos em que havia sido um jovem rebelde, daqueles que fazem por dar nas vistas pela excentricidade das suas atitudes em lugares de convívio público. Um exemplo concreto: chamavam-lhe Senhor Fumo porque costumava queimar haxe nos bares que frequentava e à vista de todos os noctâmbulos, depois fumava com orgulho, passeando o perfumo pelo meio da pista de dança ignorando todos os pedidos de partilha, ignorando até o perigo de o identificarem como marginal e lhe chamarem a polícia.

Vive agora quase só dessas memórias acontecidas, tornou-se um pouco indiferente ao correr do tempo porque, como dissera à sua mãe num almoço: «Hoje, a vontade existe mas o corpo já não aguenta. Às vezes, não me importava de fazer uma noitada como há vinte anos e voltar no primeiro autocarro da manhã às seis... já não tenho vida.»

O que Fumo quis de facto dizer mas não disse seria a verdade, seria contar que já não tem pulmões para fumar como antigamente, contar que, de manhã, os primeiros charros fazem-no tossir bastante, os lenços de pano salvam-no mas, começou ele em pensamento a compreender: já não tenho qualidade de fumo, tenho que reduzir, tenho de seguir o conselho do Gil e nunca fumar em jejum, ao acordar beber primeiro qualquer coisa quente, pôr um pão no bucho e só depois de bem acordado fumar o bóbe. e aí... ah!, ir ver estátuas egípcias ao museu e, depois, entrar num café com logradouro aberto até às duas da manhã, sonhar com a princesa e fazer o desenho desse desejado evento amoroso escrevendo para terminar um qualquer pormenor psicogeográfico como título para que, no futuro, ela possa ser minha de novo.

Mas tudo isto são apenas devaneios, impressões poéticas, ele sabe que a princesa não voltará. Ela um dia veio na forma de outra mulher, e Fumo viveu com ela duas temporadas. É inútil dizer que a culpa foi só dela. Ele sonhou com um pôr-do-sol a dois mas as únicas coisas dessa relação que sobraram para semente foram a sua tábua de passar a ferro, os seus olhos furibundos e os vampiros de Remon Chambi, porquê?!

Ele lembra-se porquê mas não o disse aos pais nesses almoços de regresso à casa paterna, tal e qual um filho pródigo, tal e qual: volta meu filho que estás perdoado!, não disse aos pais que uma noite, uns anos antes, chorara sozinho num jardim depois de ver um filme, onde um grupo de malucos institucionalizados havia arranjado maneira de ganhar dinheiro com o seu trabalho na Terapia Ocupacional. Sentira-se sozinho, desesperado e sem amigos no mundo. Porque na noite anterior à do filme ele, bêbado, insultara um gajo, que pensara ser seu amigo e que não levaria a mal a brincadeira estúpida. Acabara com um olho negro e com a frase «como vou eu arranjar dinheiro agora, como vou eu manter-me aqui, se todos me olham de lado e ninguém me dá trabalho?», porque acabara internado com delírios paranóicos, na Urgência tinha feito o possível para ser preso numa prisão em vez de no hospital, mas ninguém acreditou nele, julgaram-no doido, só um doido se apresentaria aos doentes em espera ao lado dele na Urgência como fornecedor gratuito de ganza, porque quando finalmente saiu da Casa Rosa, saiu reformado por invalidez.

Na altura, a depressão pós-internamento deixou-o sem vontade de nada, percebeu finalmente que tinha pés de barro, queria ser e desenhou-se leão ou lobo mas era apenas um gatinho alimentado a biberão e, por isso, não era ninguém e ninguém o queria como companhia, tinha andado anos a enganar-se, tinha batido no fundo. Os rabiscos que começou a desenhar não faziam sentido mas desenvolveu uma técnica de desenho: fazer e fumar um charro olhando uma folha branca de papel, deixar cair a cinza sobre a folha e desenhar aí um ponto, às vezes uma linha, repetir o processo todo e, depois, rodar a folha até ver aparecer nessas marcações de tinta um princípio de rosto, a fulguração de um corpo humano ou de um animal atávico, um dinossauro que lesse livros e lhe sugerisse uma frase que colasse todos os cacos da sua consciência, que desse relevância e explicasse o seu dia-a-dia.

O Senhor Fumo chama a esses riscos de desenhos marados, porque surgem muitas vezes do nada, do vazio e do branco da página mas que por captomancia divinatória se transformam em slogans com conteúdo pertinente no seu microcosmos.

O Senhor Fumo não é o pintor ZMB, é apenas mais um alter-ego zeligiano, uma construção, alguém que vos apresenta uma versão distorcida do seu mundo nesta zine.

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 Texto de Claudio Mur para uma futura zine da Opuntia Books

http://opuntia-syndrome.blogspot.com/

https://www.instagram.com/opuntialemos/

Brasile: Musica Nera di Bahia

1. A solo di berimbau Teatro Vila Velha, 2 gennaio 1976

2. Rapazes com berimbau Terreiro De Jesus, 2 Marzo 1976

3. Batucada a Conceição de Praia Conceição de Praia, 28 gennaio 1976

4. Batucada a Rio Vermelho Rio Vermelho, 2 febbraio 1976

5. Frevo de Carnaval Avenida 7 de Setembro, 29 febbraio 1976 Registrazioni effettuate a Salvador (Bahia) da Massimo Somaschini e Chantal Peillex

Note di Massimo Somaschini: «La musica brasiliana è nata dall'incontro di tre culture differenti: l'amerindia, l'europea e l'africana. La musica degli aborigeni era ed è essenzialmente religiosa, di questo si accorsero i gesuiti che cercarono di canalizzare verso la fede cattolica i riti animisti. Infatti i gesuiti, per aumentare il numero dei fidelli, permettevano agli iindigeni di utilizzare i loro canti e le loro danze religiose durante le processioni e all'interno delle chiese. Il tentativo dei colonizzatori di schiavizzare gli Indios fallì miseramente: grosse epidemie di malattie portate dai bianchi decimarono gran parte delle tribù, inoltre la maggiore parte degli índios asserviti all'atto pratico sul lavoro non rendeva afatto e preferiva lasciarsi morire piuttosto che lavorare nelle immense plantagioni di canna da zucchero; per di più gli stessi gesuiti sostenevano una campagna contro la schiavitù degli indigeni. Per questo nel 1538 cominciarono ad arrivare in Brasile le prime navi spagnole e portoghesi cariche di schiavi provenienti dall'Africa.»

Eu disse: você é filho de cobra. Você é cobra também. Seu nome vai ser Urutu.

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Quando fabricamos o primeiro vinho da jurema, fizemos um festa muito alegre. Bebemos e cantamos muito. Era tudo alegre. Cantamos para os nossos mortos em Jacuípe, celebramos nossos guerreiros que tombaram naquele dia para salvar as nossas vidas. Quem cantava contava aquela história, e falava o nome de cada um dos nossos que tinham morrido.

Depois, fizemos muitas outras festas: a festa da colheita da batata, a festa do milho, a festa da mandioca, a festa da caça e também a festa da pesca. Eram muitas festas que fazíamos, alegres, com cantos e danças e muita bebida.

Os caçadores iam longe, reconhecer as distâncias, saber se havia curraleiros por aquelas regiões, porque eles podiam nos atacar de novo. Tínhamos visto que eles eram muito perigosos para nós. Ou eles faziam de nós prisioneiros para seus escravos, ou nos matavam. Eles pegavam nossas crianças e levavam pra suas fazendas. Cortavam nossas mãos, cortavam nossos pescoços, quebravam nossas cabeças com paus, com pedras. nos feriam com muitas balas que saiam de suas armas. Por isso, tínhamos medo que eles nos achassem.

Dinaman fez a cabana pra mim, longe de todos, pra eu poder esperar meu bebê, e depois, pra eu fazer meu resguardo. Me ensinou um caminho por onde eu podia ir sozinha até um lugar no Riacho dos Umbus. Eu ia lá, tomava banho e voltava. Ele trazia caça para eu comer, trazia peixe. Eu tinha panela, tinha ralo, tinha testo para assar a mandioca e fazer farinha. Todo dia eu cozinhava, eu moqueava caça, assava batata e ficava esperando o dia que meu filho ia nascer. Eu ia matar meu bebê e depois comer. Não ia jogá-lo na terra para as formigas comer. Ele ia voltar para o mesmo lugar de oonde tinha vindo, dentro de mim, onde bichos não podiam comê-lo.

Então chegou o dia. Eu estava sozinha quando ele nasceu. Mas na hora que ele nasceu, minhas mãos não quiseram que eu matasse. Meus dedos encolheram quando eu quis tapar sua boca e seu nariz. Eu escutei a voz dele. Ele chorava. Eu fiquei olhando pra ele. Era homem, mas não vi o homem branco nele. Ele era igualzinho aos bebês de meus parentes. Então eu pensei: ninguém vai saber, ele é igual aos outros. Só os olhos. Os olhos eram um pouco descorados. Não tinham o preto dos outros. Olhos de água de lagoa, ou puxando aos da cobra verde. Eu pensei: ele vai ser valente como uma cobra. Traiçoeiro como a cobra surucucu. Vai saber se esconder pra atacar o inimigo quando ele menos esperar. Eu arregalei os olhos dele com os meus dedos pra ver mais, e o meu coração tremeu.

Abandonei o plano de matar. Cortei o cordão com uma pedra e fui mergulhar com ele nas águas do riacho. Eu disse: você é filho de cobra. Você é cobra também. Seu nome vai ser Urutu.

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«O Língua», página 22 - 23

Eromar Bomfim

Edição VS, 2022

https://youtu.be/d2VvBLeCQ9w: «A voz que cura»

O Pensamento de Shivana Ribeiro, imperatriz do Povo de Além cuidando do Povo de Cá

 Não será um pensamento elitista, mas a maioria das damas que anda nas redes sociais, quase que aposto, nem que seja por solidariedade feminina subscreverá estes vinte penáltis, acho mesmo que até a Liga de Chá anti-ZMB poderá dizer alguma coisa eheheh mas isso sou eu a ter soledades do tempo em que todos andávamos a cavalo trocando flores e cigarros.

Atão aqui vai:

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PENÁLTIS

Pensamentos de Shivana Ribeiro:

1

O casal é conhecido no divórcio,

Os irmãos na herança, os filhos na velhice e

Os amigos nas dificuldades.

2

Um bom marido não é um homem rico ou bonito.

É um homem que sabe o valor de uma mulher...

3

Meu pensamento do dia

O coração de uma mulher é como um instrumento musical,

Pois nas mãos certa pode emitir notas incríveis.

4

Seja o tipo de mulher que quando os seus pés pisam no chão todas as manhãs o Diabo diz ó merda, ela está de pé!

5

Descutir com pessoas que não aceita á verdade é como dar remédio a uma pessoa morta.

6

Amizade não se compra e nem se vende

aqueles que vai para o Facebook, o WhatsApp, e etc. E mente não é honesto não tem caráter, e brinca com a confiança das pessoas, espero que não me peça amizade

7

Este pensamento do dia,

é para alguns amigos.

A confiança, honestidade, e o

caráter.

E como papel depois de a maçado

Só presta para jogar fora

Se não tem está 3 coisas não merece ter amigos. E tão pouco ser meu amigo ou minha amiga.

8

A coisa mais preciosa é o tempo.

Então seja sábio e não desperdice

9

Não gastes mensagens como quem

não responde.

Não gaste palavras com quem não te escuta.

Não gaste a vida com quem não merece.

10

Pensamento do dia

A verdade pode machucar,

é sempre mais digna.

11

Na forma ou na lama,

valorize sempre quem te ama.

A beleza chama atenção, mas a dignidade conquista o coração 

12

A violência é um

Refúgio dos incapazes

13

Meu pensamento do dia.

A gente só descobri a

Importância de

um abraço

quando precisar de um

14

Bom Dia para ser feliz não tem idade

15

Existe pessoas,

que não procura beleza, mais um grande

amor. Para sua vida.

16

Amigos é com vento

as vezes perto, as vezes longe mais são é ternos no nossos corações.

17

Meu pensamento do dia

A vida te ensinar que nem todo mundo é seu amigo.

18

Meu pensamento do dia hoje é um ditado brasileiro:

Quando me vêm com estorinha eu desço do salto e rodo a baiana

19

Ele me faça um favor

suba ou desça

da Shivana se esqueça

20

Os rios não bebem sua própria água

As árvores não comem seus frutos

O sol não brilha para si mesmo

E as flores não espalham sua fragrância para si

Viver para os outros é uma regra da Natureza

A vida é boa quando você está feliz

Mas a vida é muito melhor quando os outros estão felizes por sua causa.

"

anonim@s do séc. XXIII

O passado explica o porquê das coisas. Comparado com isto não passo de um betinho. Á beira disto, a minha miséria exstencial é apenas «queixinhas»

 ''

Bom... saí da minha cidade onde minha mãe morava em Nova Cruz e fui viver em Natal em Rio Grande do Norte onde eu nasci, morava no Morro da Mãe Luísa, na época lutava capoeira e conhecia todos os traficantes que viviam no bairro e todos eles me respeitavam como também eles tinham o me respeito. Eu era careta na altura, nunca tinha usado droga, não sabia o que era haxixe, só o que era maconha, só nunca tinha usado. Mas passei a usar, e gostei. Pelo menos, eu relaxo, fico tranquila, não faço mal a ninguém, porque as pessoas dizem que as pessoas que usam droga é para fazer mal aos outros... é mentira, isso é uma pura mentira!, isso é uma justificativa, porque não sabem o que estão dizendo, porque eu uso droga e não faço mal a ninguém, deito na minha cama, tomo a minha cerveja, vou para o computador, brinco com o meu jogo, falo com os meus amigos e minhas amigas e olha... estou numa boa, estou tranquila. Mas os preconceituosos dizem que a gente usa droga pra fazer o mal. Isso é mentira. Faz mal quem já está com a cabeça cheia de merda, já com vontade de fazer aquela merda, de invadir uma casa, destruir família, de matar, roubar. Mas não é por influência da droga, não, isso é mentira, uma pura mentira.

E não achas que a droga pode potenciar ou intensificar certos pensamentos ou certas reacções...

Comportamentos...

Comportamentos... ou seja, e a gente está... como a droga nos altera a consciência, nos põe num estado mais...

Elevado...

Elevado mas alterado de consciência...

Sim... passa muita coisa pela cabeça...

Não é pela droga mas não achas que a droga poderá... ou seja, a gente está...

Influenciar...

Certos comportamentos... quando a gente, quando alguém vem de fora falar connosco e nos põe em causa, o nosso ser... nós pra nos defendermos e defender o nosso acto...

Não. Não acho. Eu acho que o sujeito que aborda já vem com pensamento mau.

Exacto.

A gente [nós] estamos tranquilos, estamos fumando um charro, tranquilos, viajando na nossa, pensamento bom, não sei, eu pelo menos quando fumo um charro viajo na maionese, penso em viajar, ser feliz, ter um grande amor, é isso o que eu penso, na minha vida eu quero é ser feliz, eu tenho direito a isso, se Ele me pôs no mundo com algum objectivo foi, Ele não me pôs no mundo à toa, pois não?

 

A música diz «a tua beleza brilha tanto».

É, a minha beleza brilha um caralho, a minha beleza brilha no cu como estrela.

Concentra-te na música agora.

Mas, menino, tem as fotos, há mais marés que marinheiros, a minha Iansã vai tomar conta, certo?, só pega na rodilha quem pode com o pote e ele não pode com o pote, porque com espírito ele não brinca, porque ele não vê, certo?, e eu vejo, é por isso, Ru, não queira ver o meu lado negro, tu sabes qual é o meu pensamento? Eu vou destruir... eu não, alguém, alguém vai tomar conta dele prá mim...

«your beauty shines so...», canta Sheila Chandra no leitor de cedê.

 

Era uma vez, uma cachopa bem gira chamada Shivana...

Ainda bem que o meu nome não é esse...

Era uma cachopa que andava no trapézio a fazer malabarismos... foi o que ouvi dizer, contaram-me essa história, ela fumava muita erva.

E falava pelos cotovelos.

Fumava muita erva, ela foi iniciada no morro.

Não, ela não foi iniciada no morro, o morro não inicia ninguém, a gente faz o que quiser, porque eu já conheci muita gente humilde no morro que me deu abrigo, comida, roupa, sapato... e não me ofereceram nem cachaça nem droga. Então portanto, tem muita gente humilde ali dentro, tem muita gente boa.

Pois tem.

Mas o mundo é hipócrita.

Pois é.

O mundo só quer saber Capitalismo, cash, dinheiro, os pobres ficam de lado, certo?, é a massa, a massa podre, é a massa podre, mas sabe porquê?, por conta e culpa de quem?, de nós mesmo, porquê?, porque elegemos esses filhos da puta.

Pois é.

Nós somos os próprios culpados.

É, quem vota e até quem nem vota, porque se formos a ver quem não vota são praí quarenta porcento...

É por isso que... numa coisa... em Portugal...

Diz... «Em Portugal...»

Era uma coisa que eu gostava... era do tempo de Salazar!

Estragaste tudo, ooooó, vou ter de cortar esta história, vou ter de cortar o gravador...

Era igual ao Hitler!

E gostavas do Hitler?

Gostava não, gosto!

Gostas do Hitler?

Gostava não, gosto. Sabe porquê?, porque intruso só atrapalha, intruso tem de morrer, certo?, intruso tem de morrer, mas um pai de família não, um pai de família não deve morrer, um pai de família, ele está lutando pela família dele... e isso eu sou contra o Hitler porque ali...

Mas ele matou muitos pais de família...

Uuuuui!, e não só, e não só, meu querido, matou também criança...

E continuas a defender o Hitler?

Não...

Então como podes dizer que...

Eu estou dizendo que eu, se fosse naquela época, eu apoiava o Hitler...

Mesmo sabendo que ele matava crianças e mães e pais...

Não não, eu aí também me ia revoltar e ele iria me fuzilar claro.

Apoiavas ou não apoiavas, diz lá!

Aos bandidos, aos bandidos...

E se ele te considerasse uma bandida?

Olhe, podia botar no paredão que eu ia morrer pode ser.

Então continuas a dizer que apoiavas o Hitler? Fala lá, diz aí, perante estes factos...

Não. Deixa eu... peraí, eu vou dizer, vou explicar.

Explica bem.

Eu gostava do Hitler numa coisa...

Em quê? Explica aí!

Ele foi um filho da puta que matou...

Seis milhões de pessoas!

Ui!

Pelo menos seis milhões de pessoas!

Isso é o que nós sabemos.

E não foi só judeus [e ciganos e malucos e gays e drogados] que ele matou, matou também muitos na guerra, morreram muitos a combater...

É por isso que eu estou dizendo, seis milhões nas câmaras de gás, criança, pai, mãe, avô...

Eles antes de irem para o gás tiravam-lhes os dentes de ouro, os anéis...

Não venha me ensinar o pai nosso e a avé maria tábem

E ia tudo para o armazém...

Eu sei...

Venderam esse ouro todo...

Eu assistí ao documentário e à Lista de Schindler.

Prontos, então explica aí ao gravador porque é que gostas do Hitler afinal de contas.

Olha, eu gostava do Hitler uma coisa...

Diz aí, explica! Explica!

Calma!

Desculpa. Fala. Leva o teu tempo. Mas explica bem.

Eu queria ser como ele, eu queria ser como ele... mas para fuzilar os bandidos, entende? Era isso que eu queria dizer...

Os bandidos...

Isso.

Sim... os bandidos. Mas que bandidos?

Não pais de família...

Que bandidos?

Por exemplo... estrupador.

Sim, estrupador. Mais. Quem é que querias que ele fuzilasse mais?

Calma, deixa eu pensar.

Estrupador, «violador» em português.

É violador de pessoas, principalmente de adolescente...

E de crianças também.

Pois. Adolescentes, crianças...

Seis anos, às vezes menos, bebés.

Bebés. Isso eu botava no paredão, porque isso não merece viver, caralho!

Num merece, estrupador. Mais?

Deixa, deixa eu pensar, tábem?

 

Só está saindo «estrupador» porquê? Porque fui violentada?

Claro, mulher, claro! Obviamente que é por causa disso. Isso é grave, o que te aconteceu é grave, é por isso... mas não precisas de ser um Hitler, não precisas de ser um Hitler nem precisas de ser a amante de Salazar, que é a tua fixação. Não é?

Me fizeram mal, entende?

Eu sei. Eu sei. Eu sei que fizeram...

Apesar de... quem me fez mal... está debaixo da terra, já não existe. Quem me fez mal já está debaixo de sete palmos, é assim meu amigo, ele tinha voz de quem tinha tudo na vida...

Que idade tinhas?

Dez anos. É pau para toda a obra. A gente saía galopando a cavalo, eu quase na cabeça do cavalo... eu sei que tu és uma pessoa não-religiosa, mas por eu falar de Deus não vai te afligir, pois não? Minha casa é fria, estou tremendo de frio.

Pois estás, chega aqui que eu aqueço.

Ru...

Diz, querida?

Obrigada por estares do meu lado.

Eu compreendo, eu percebo-te, não penses que não.

Aleluia, feijão no prato e farinha na cuia.

 Ela não pode cantar mais, a Sheila tem uma doença rara em que cantar, mesmo falar lhe faz «arder» a garganta.

''

anonim@s do séc. XXIII

Janus diz

Prisioneiros da liberdade num anexo com sistema de som

Pra quê tomar pastilhas se vamos ficar todos malucos

Eu também já tive alguns pensamentos esquisitos mas não pode ser na última! Tem de confiar

I forgot the future 'cause I regret the past

Na paragem de autocarro

Na paragem de autocarro fazendo companhia à dama que vai embora:

-- Poisé!, esses homes fazem-te muitas promessas, tenho de começar a prometer também...

-- Não são promessas, são convites.

-- E quando te convidam para ir beber uma surbia ao Catar tu pensas que partes logo na hora, entre um convite e a conclusão do convite a coisa torna-se em promessa ué...

-- Ele me convidou, pagava a minha passagem e depois eu voltava amanhã, eu disse não...

-- É.. tenho de pensar em prometer-te qualquer coisa, por exemplo, pendurar -te naquela árvore de cabeça para baixo... ou então, fazer finalmente cortar a tua filha Pandora às postas como uma pescada mas não porque ela não é pescada, mas sim fazer um bom sushi de cobra e comê-lo acompanhado de uma tequilha sunrise ou até só limão e sal, tazaver... shotes de sushi com tequilha...

-- Se você fizesse isso, eu também cortava você às postas e espalhava pelo lixo...

-- Ah... mas depois fazia como a deusa Ísis e juntava as partes para ressuscitar oralmente o deus Osíris?

-- Não!, juntava as partes e jogava nos porcos, dava para eles comer, fazia como aquele que foi goleiro do Flamengo!

-- É por isso que eu gosto de você!

-- Eu sei o que você quer...

-- Hoje, estou muito triste contigo, é por não me poderes dar coices que não dormias comigo na antiga casa...

-- Ihihih...

-- E agora que tem cama larga passa a noite dando coice no velho... a minha cama era estreita e tu não te podias espraiar.

-- Eu dou coice porque estou dormindo, não tenho culpa...

-- É, você de noite é uma éguazinha que relincha como nós gostamos mas depois de dia vive na possibilidade do que pode vir a acontecer, sempre na diplomacia, não no que faz mas no que gostaria de fazer...

-- Você também quer levar coice?

-- Quero pintar-te as unhas no céu e beber o teu néctar!

-- Virgemária minha mãe olha o escambéu!, menino, você anda falhando a medicação?

-- Dá-me um beijinho...

-- Vem aí o autocarro, a gente se vê depois.

Em Annexus 51 estamos sempre em Cartum

Sobrinhos Bia, Ric e Mi

 

aguarela em tamanho A3 mais moldura

(A linha preta foi desenhada com marcador de preto permanente)

2022

ZMB

Tuíte roubado a Satie

Quem disse que a crítica era fácil, não disse nada de realmente notável. É mesmo vergonhoso tê-lo dito: deveria ser perseguido, pelo menos ao longo de um quilómetro ou dois.

(...)

O cérebro dum crítico é um armazém, um grande armazém.

Página 87

Escritos em forma de grafonola

Erik Satie

Tradução, organização e notas de Célia Henriques e Vitor Silva Tavares

Edição Maldoror

No Central ninguém leva a mal

Gal Costa - Trem das onze (1973)

Os betinhos do Golfinho estão todos no ninho

Café Corim

Café Corim

Num rima cum Putin

Rima cum Bakunin

Na Esfinge de Mel com um livro de Cormac McCarthy: este país não é para velhos

Contagion Dub

https://www.discogs.com/release/23851313-Nocturnal-Emissions-In-Dub

Kevin Ayers smoked the herbs

and felt deeply good

«Am I talking shit? Tell me, Ru.»

I smiled and didn't say a word, so my colleague replied to the guest's question: «No, you are not!»

But what I felt was «you are talking deep smelly shit!»

He's not Kevin, Kevin Ayers was from the band The Soft Machine and their name is a W.S.Burroughs book.

He's actually Nigel Ayers from Nocturnal Emissions.

4 ou 6 dedos: to be or not to be

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Na mão esquerda de Pagreus falta um dedo. Muito se tem dito sobre este dedo, sem se ter dito a verdade. Diz-se, enfim, aquilo que é habitual dizer-se quando nada se sabe. Os restantes dedos são extraordinariamente longos, o que lhe permite abranger mais copos do que o normal.

''

página 79

«Cadernos de Bernfried Jarvi»

Rui Manuel Amaral

edição Livraria Snob

Se Pagreus tem 4 dedos, ZMB por outro lado pintou uma mão com 6 dedos e quando deu conta da ocorrência pensou em emendar, mas acabou por não mexer uma palha porque se o fizesse (pensou ele) estragaria o trabalho.

Na Revista eSTUPIDa #9: Ficar sem pilinha

Na Revista eSTUPIDa #9

 ''

As imagens sucedem-se sem cor, desfocadas, quase ao ralenti, uma após outra são imagens paradas de uma paisagem em fogo e onde o único movimento é o fumo esvoaçando das casas queimadas. Deodato acaba de perceber que está dentro do filme porque uma imagem o mostra reflectido num vidro de loja em cacos vestido de repórter fotográfico, as moscas zumbem na imagem, e Deodato dorme no sofá de descanso da recepção do hotel onde trabalha no turno nocturno.

A vida anda pacífica, o trabalho corre-lhe bem desde que conseguiu dar a volta à dona Assunção, a senhora invisual de sessenta e poucos anos que está hospedada connosco há mais de um ano. Dar-lhe a volta significa fazê-la confiar em mim, ela que não é cega de nascença e perdeu a visão devido a um erro médico não tendo sido indemnizada por sendo pobre, iletrada e de um meio desfavorecido, não ter amigos que por ela intercedam dentro da SS, a vulgar assistência social.

Devem ser quatro e meia da manhã, Deodato continua a sonhar, avança pela guerra adentro e vê os soldados forçando as portas, entrando nas casas, roubando o recheio, enforcando os locais suspeitos de sedição, matando os velhos, estuprando crianças, Deodato entra atrás de um deles e vê a dona Assunção perguntando quem está aqui, o soldado firma-lhe o cano da Browning na testa, desaperta as calças, força-lhe a cabeça, Assunção, a cega, debate-se, resiste, leva chapadas, por fim, enjoada começa o serviço, o soldado a princípio relaxa-se, depois excita-se, depois... grita, a valente dona Assunção morde-lho com tanta força que o arranca fora, a boca cheia de sangue, o soldado sangrando das virilhas... numa questão de segundos uma coronhada desfaz o crânio da dona Assunção, Deodato acorda, estão a bater à porta de entrada, é um casal que quer um quarto, digo-lhe que estamos cheios e não temos quartos, olha para o relógio: cinco e meia da manhã, hora de fazer o balanço da noite que termina e abrir o dia no hotel com as reservas de quartos que vão entrar hoje.

— Mas que cena que eu fui sonhar! Vou masé lá baixo ao quarto dela acordá-la, está na hora de a acordar, são quase seis da manhã, nem sei porque sonhei isto, deve ter sido por causa da guerra no mundo, vou fazer um desenho hoje para fixar o momento em que Assunção subiu ao céu onde repousam todas as vítimas deste mundo e, quem sabe, se esta desgraça sonhada e transformada em desenho não faz com que a minha cega receba finalmente o apoio que tanto merece da SS, a assistência social. Eu, por mim, vou continuar a fazer tudo para que ela viva bem aqui connosco neste hotel.

 ''

Claudio Mur

 

«Ficar sem pilinha»

óleo sobre papel tamanho A2

2022

ZMB

desenho a marcador de preto permanente

sobre papel A3

2022

ZMB

Despojos da guerra

 

«Despojos da guerra»

óleo sobre papel tamanho A2

2022

ZMB

Este trabalho está presente na Revista Estúpida #9

Pensamento da noite

"

Os rios não bebem sua própria água...

As árvores não comem seus frutos...

O sol não brilha para si mesmo!

E as flores não espalham sua fragrância para si...

Viver para os outros é uma regra da natureza.

A vida é boa quando você está feliz!

Mas a vida é muito melhor quando os outros estão felizes por sua causa!

"

Shivana Ribeiro 

A minha amiga brasileira é uma guerreira, o que me liga a ela não é sexo, é amor, é companheirismo, nunca houve violência entre nós, ela dá-me paz, a doença que lhe foi diagnosticada vai levá-la mais cedo da minha companhia do que a sua vontade de voltar ao Brasil se concretize, ela não ganha o suficiente e as viagens e os aviões estão caros, às vezes penso em dar parte da poupança que já consegui nestes meus doze meses de trabalho e comprar-lhe o bilhete de regresso ao seu país, aí ela voltaria para junto da sua mãe, dos seus filhos, das suas netas e do seu macarrão com farófia e joãozinho, mas eu nunca mais a veria...

Trabalhar para quê quando não há futuro?

Revista EstúpidA #9 e «O senhor da guerra»

 Já está disponível a revista EstúpidA #9 pela mão das Edições Mortas

Quem estiver no Porto hoje, Sábado dia 29, passe pela Feira de Coleccionismo no Centro Comercial Cedofeita até às 18h e se estiver curioso/a folheie e talvez adquira alguma coisa.

Colaboram os autores que aqui se enumeram:

https://edicoes-mortas.blogspot.com/2022/10/olhem-quem-acaba-de-chegar-eis-estupida.html

A capa é da minha autoria

«O senhor da guerra»

óleo sobre papel tamanho A2

2022

ZMB

As conversas ao almoço sobre ideologia

-- Pai, notícia na rádio às oito da manhã: segundo O Escândalo há milionários a receber os 125€...

-- Com 2700€ não são milionários, interrompe o meu pai.

-- Não é isso, o governo diz que é legal, tem tudo a ver com os milionários que tem rendimentos do capital e do património, rendimentos que não entram no irs.

-- Eu e a tua mãe quando comprámos a casa veio no irs...

-- Mas há quem não declare, há quem tenha e alugue casa e não declare, eu morei dez anos em quartos e casas e nunca me passaram um recibo...

-- Porque não quiseste... diz o meu pai.

Aqui a tampa saltou:

-- Sempre a mesma história! Sempre 'o pobre não quer, o pobre não quer trabalhar ', já enerva, quando é que percebes que a maior parte das vezes é 'o pobre não pode'!

O meu pai fica sem palavras perante o meu tom de voz, eu continuo:

-- Vocês vivem numa ilha e nem se apercebem, por causa da minha sobrinha que mais ano menos ano vai estudar para a universidade e vai precisar de alugar quarto algures, por causa disso vocês parecem começar a prestar atenção, 300€ por um beliche e sem recibo, disseram na notícia há uns tempos, pois eu mesmo que quisesse nunca pude pagar esse valor, ia fazer o quê?, morar na rua?, não!, tive de aceitar alojamentos baratos e precários onde chovia, onde até chegou a haver pulgas, ia fazer o quê?, ah passe-me um recibo, está bem!, olha, tens passado no jardim?, no coreto estão a dormir sem-abrigo, vem a polícia municipal e remove-os, no dia seguinte estão lá outra vez, não é o pobre não quer, é o pobre não pode, se o patrão explora o trabalhador tu dizes que ele é explorado porque quer, porque aceitou, mas que haveria o trabalhador de fazer? Não aceitar! Morrer de fome? Aí irias dizer que morreu de fome porque quis! 

(Merda!)

The focus of life

Este desenho é a minha versão bruta e apenas caricatural (porque mais não consigo) de um desenho de um dos meus heróis do desenho: Austin Osman Spare (AOS)

O desenho original está presente no livro Psichopathia Sexualis, editado pela Fulgur em Inglaterra em 2022

Fátima Miranda. Entre Salamanca y Samarkanda (Cantos Robados)

As formas de Rosa

 As formas de Rosa

As formas de Rosa

lembram-me peixes.

Elas são brancas, lácteas,

as formas de Rosa

são pura razão.

Nas formas de Rosa

estão os peixes, o lago, o arco, o mar,

está um bocado de Céu a sombrear,

e eu amo Rosa.

Quero Rosa. Rosa quer-me a mim amar.

Eu sei que há entre mim e Rosa

um romance que nunca chegou a começar

e eu então ao pensar em Rosa

faço rios, fios de poesia e falo-lhe sem ser em prosa.

Porque um dia Rosa há-de ser minha

na concepção que tinha

à esposa que nunca tive e não quero

faço a amante

e é aí que desespero.

Que neste poema cante o que quero.

Nas formas de Rosa estão os peixes que me altero.

António Gancho, em «Gaio do espírito»

integrado no volume editado pela Assírio & Alvim em reedição 2022

que reúne os seus quatro livros, este volume tem o nome do seu primeiro livro: O Ar da Manhã

O verdadeiro trabalhador útil

Acordei a pensar que o alienado é o único e verdadeiro trabalhador útil: primeiro convencemo-lo a aceitar o cargo e tratamo-lo bem enquanto vamos mamando nas suas tetas, depois ' vá lá tone: eu dou-te 50€, eu dou-te dois bilhetes para os Coldplay e tu atiras a pedra', no final e quando o alienado se torna obsoleto: ' meu filho, porque não tiras uma licença sem vencimento ou vais pastar rebanhos para o cudejudas?, senão aceitas esta injecção e estadia paga no  nosso, o melhor hotel hospitalar do sistema '

«Ontem a IL obliterou Liz Truss da sua ala política. Nem Estaline foi tão pronto a obliterar camaradas.», subscrevo

 Transcrevo o final da crónica de Carmo Afonso no jornal Público, dia 21 de Ôutubro de 2022:

''

Uma fã de Margaret Tatcher que tentava seguir as suas passadas e resgatar os valores conservadores fundamentais, acaba por ser comparada a José Sócrates. Nada corre bem a Liz Truss. Diminui a receita fiscal entre os mais ricos, mas acabou por assustar os próprios mercados financeiros e provocar uma queda acentuada no valor da moeda. Isto foi o que aconteceu. Mas vamos à análise da IL: Liz Truss aumentou a dívida pública como os socialistas fazem.

Não é má análise política o que está aqui em causa. É apenas sobrevivência e a mais descarada lata. Correu mal? É socialismo. Um político caíu em desgraça? Dizemos que é igual a Sócrates. Era um liberal? Mas dizemos que não era um liberal a sério.

Não é só das lições contidas nos 45 dias de governação de Liz Truss que podemos extrair a falta de maturidade da IL para assumir responsabilidades políticas executivas. O partido ontem encarregou-se em definitivo de mostrar quem é: um grupo de irresponsáveis que acreditam que conseguem confundir os portugueses sobre o que é socialismo e o que é liberalismo, enquanto os próprios vão confundindo política com humor e irreverência com desonestidade.

O neoliberalismo já tinha dado grandes provas de não funcionar, mas nunca tinha sido tão rápido. Liz Truss foi absolutamente exímia nesse aspecto. Devemos-lhe isso e, para quem quiser ver, devemos-lhe também esta oportunidade de decifrar o código ético da IL.

Ontem a IL obliterou Liz Truss da sua ala política. Nem Estaline foi tão pronto a obliterar camaradas. Sim, agora todas as comparações com a IL passaram a ser permitidas.

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Subscrevo, e acrescento:

O capitalismo come os seus heróis e líderes e caga os seus escravos, o rico capitalista come miolos da marca Monsanto e o pobre capitalista come tripas de marca branca, vemos isso em todas as empresas privadas e na pressão que se faz no emprego público: adoramos o líder enquanto o negócio corre bem e quando corre mal pagamos a um alienado para o atirar pela janela e no final metemos o alienado na prisão perpétua do hospital.

Tuíte da tarde

Hoje sonhei com três Marylin de Milo cantando Boas Tardes, Sr Presidente, perante uma plateia de coelhos de peluche lá longe no monte negro. 

Depois, a campainha tocou, era um sem-abrigo disposto a dar 50€ + taxa turística por um quarto com WC, televisão, frigorífico e ar condicionado, disse-lhe que estávamos cheios e aconselhei-o a passar entre os pingos da chuva ou dedicar-se à hidroponia no chapéu que o abriga.

Blue green eyes staring into the void

António Gancho -- Illustrazione

 

«Illustrazione»

António Gancho em O Ar da Manhã

página 41 - 43, edição Assírio & Alvim

Dois poemas de Cristovam Pavia

 DONZELA

Abelhas do sol

Dilatado e roxo

Sugando-me as veias

Até onde eu possa...

Abelhas do sol,

Gargantas de amor,

Beijai-me, levai-me

E deixai-me em flor...

***

LIBERTAÇÃO

Com tuas mãos firmes, sérias,

Com tuas mãos de criança

Que parecem cabritinhos,

Mãos de mãe e folhas de árvore

Nascidas em algum rio,

Frescas e claras, tão cegas...

Vem depressa, sem demora,

Vem rasgar-me as cicratizes!

***

edição Opera Omnia

A propósito das denúncias sobre os abusos infligidos por padres

Ao preparar-me mentalmente para escrever este texto lembrei-me que o chefe gaulês das histórias do Asterix tinha medo do céu lhe poder cair em cima, pois foi isso que me aconteceu há quase trinta anos: o céu caíu-me em cima e, voltando a parafrasear desta vez o Wilhelm Reich, o estranho seria que tal não acontecesse, ou seja, estranho seria que eu não me revoltasse, é claro que me revoltei e o céu na sua qualidade de autoridade mental me caiu em cima e me reprimiu e me alienou durante mais de dez anos, eles dirão que me curaram e que tudo foi necessário, eu digo ok, ainda bem que não morri da cura e estou vivo e lúcido para contar.

O certo que uma das razões para o meu colapso foi a minha família, em especial o meu pai, eu hoje que estou de bem com ele, porque no fundo mais vale ter um pai do que não ter nenhum e como diz adasilvao@gmail.com (meu amigo editor que tem um filho adolescente) entre pais e filhos não deve haver lutas entre fascistas e comunistas, querendo ele dizer que a relação deve ser saudável... dizia eu que há trinta anos eu revoltei-me contra o meu pai por sinais que não estavam claros para mim e hoje eu sei que tinha razão e estando hoje são consigo comunicar com o meu pai e ter conversas com ele, no fundo agora é como deveria ter sido sempre, agora temos confiança um no outro, quero dizer que temos diferenças e conversas acaloradas ao almoço mas pelo menos comunicamos e ainda temos tempo de ensinar alguma coisa ao outro, já não é como antigamente quando o meu ódio latente, perante a sua indiferença ou a sua incapacidade em ser um pai para mim e me ajudar quando eu precisasse, fazia com que simpelsmente não houvesse comunicação, tudo isto a propósito das polémicas com a igreja católica: ele e a minha mãe são pessoas que vieram do meio rural para a cidade há 50 anos e tiveram a sorte de ter emprego fixo sem falha, portanto estão hoje relativamente bem, enquanto fazia o meu café de saco após o almoço, o meu pai diz a minha mãe:

-- Abuso é qualquer abuso. No nosso tempo eles fechavam-se lá dentro no confessionário e ninguém os via, às vezes a gente nem sabia se não era um pide que estava lá dentro.

[continuação dia 12 de Outubro]

E esta afirmação do meu pai mostra que nem ele pode continuar a ignorar o problema dos abusos provocados pelos padres, o meu pai que nesta sua posição continua coerente, ele sempre preferiu não saber das coisas, foi o que eu disse um destes dias a adasilvao «o meu pai nunca me deu dinheiro mas nunca me proibiu de nada, mas ele preferia não saber e não lhe chegar nada ao nariz, assim ele poderia dizer que não era culpa dele», é uma posição semelhante que alguns rebeldes tomam quando interpelados na rua por um jornalista a propósito de qualquer coisa, dizem «ah não sei ler...» e afastam-se.

Há dias, o meu pai dizia «não sei porque não investigam as outras religiões, só os padres é que são maus!», a minha mãe comentava «Isto é tudo porque eles não podem casar...» Eu na altura respondi-lhes: -- Pai, todas as religiões abusam dos fiéis, mas vivemos numa sociedade que embora laica é largamente católica, não podemos resolver os problemas das outras religiões sem resolver o problema da nossa, e não, nem todos os padres são maus, olha... o padre Mário da Lixa de quem também vocês já ouviram falar era um padre bom e outros bons há, mas há padres maus e basta um caso para manchar a honra da igreja... até o padre da nossa paróquia, ele é um bom padre mas... já quando eu era adolescente se falava que ele andava com a Geo... e olha, eu não tenho nada contra ele ter uma criada mas...

A minha mãe aqui comentou: -- Ela chegou a dizer que os filhos dela não eram do marido e a verdade é que o padre tem estado doente e ela continua a ajudá-lo.